Подборка стихов, участвующая в конкурсе «45-й калибр – 2019»
Россия, Москва
Ишь, снегам бока намяли! —
Всюду сырость, всюду прель.
Небеса прикрыты марлей,
В марле мается апрель.
В парке людно. Ветви чёрны,
Санный путь ручьём подсмыт.
Облупился кот учёный
После длительной зимы.
Первоцвет крушит преграды—
Аромат и красота.
Шестикрылая бригада
Реставрирует кота.
Этот ангел — тих, смиренен,
Этот — суетен, речист...
Смотрит в ангельские тени
Тощий мальчик-аутист:
"Этот ангел — всех свободней.
Тянет руку и поёт:
На-ка жёлудь прошлогодний;
Посади: авось взойдёт!
Цепь совьётся-разовьётся,
Побежит вода скорей..."
Марля крыльев, цедра солнца.
Птицы. Мальчик. Бог. Апрель.
Берег моря. Седые пески, и стада валунов покатых,
И прибой, стариковски ворчащий, растащенный на цитаты,
И лиловое небо, и где-то под небом — лиловые рыбы;
И скандальные птицы, и далёких нервных молний изгибы.
И прибой,
И прибой.
И Артюр Рэмбо —
Тощий, нежный, русоголовый, шестнадцатилетний,
("Шантрапа и дурная кровь", — так сказал бы парижский сплетник).
Шантрапа хлещет кислый сидр, улыбается слабо;
И, тоскуя, глядит в горизонт — ах, где же, где же корабль?
И прибой.
И прибой
Всё рычит — Рэмбо,
Ну давай же, мечтай о трюмах, кораллах и скатах;
Наблюдай, как ветшает корма и гниют паруса твоего фрегата...
Потемневший звонкий сосуд не только безумством и сидром полон.
Я — корабль, утверждает Артюр, и бросается в серые волны.
Вот он — путь.
Вот мой путь:
Не тонуть. Тонуть.
Надвигается шторм. Перекрестья молний всё чётче.
По солёному ходит — наверное, бог. Или, может быть, переводчик.
Говорит: да, дурная, богатая рифмами кровь не смывается морем;
Заплывёшь ли подальше, Артюр? Заплывёшь. Заплывёшь —
Кто бы спорил.
Ну, плыви. Нет, иди... Нет, тони аки посуху, глупый мальчишка.
Видишь — призрачный радужный мост? Мост, пожалуй, не будет лишним.
На беду.
На беду.
Я переведу.
Питер Брейгель рисует шестнадцатый век:
Холод, ветер, зима. Вызревающий снег.
Угловатые Альпы, седая река.
Далёких часовен гул,
Лай голодных собак, скрип гружёных телег,
Хрупкость серых деревьев, идущих след в след.
Суматоха и смех молодого катка.
Охотники на снегу:
— Мы бродили полдня по окрестным лесам,
Но добычей — всего лишь плутовка-лиса.
Брейгель хмурится: пара штрихов там и тут,
Сорока по веткам — скок.
— Не шумите, пожалуйста. Дайте сказать.
Отключите девайсы — зовут небеса.
Усыпите на несколько нервных минут
Вертлявую Firefoх.
Говорит командир корабля, господа.
Минус триста за бортом — ветра, холода.
В спинках кресел журналы — пошли по рукам?
В журналах самая суть.
Наш маршрут надваршавен, надпражен, над... да,
Альпы тоже увидите сверху, когда
Ваши бойкие дети заснут — ну и вам
Придётся чуть-чуть вздремнуть.
Застегните ремни на железный засов.
Сок? Томатный? Весьма своевременный сок.
Пилотажные петли наперегонки —
Так много,
Много
Фигур.
Белый след. Белый свет. Самолёт был таков.
Брейгель ловит куски шебутных облаков.
Питер-Пётр резвится: бросает снежки
В охотников на снегу.
Чахлый луч споткнулся о порог
Крепкого осанистого дома.
Бабка вяжет правнуку носок.
Прыгает дурашливый клубок;
Пляшут спицы - вдоль да поперёк,
Ловят шерсти тощенький исток.
Ходят пальцы нежно, невесомо.
По грядам сорняк хитрущий прёт,
Размышляя, где хватить бы лишку.
Внучка полет бабкин огород,
Думая про свой тугой живот:
"Крохотный мальчишка в нём живёт,
Потаённый, бархатный - что крот.
Я уже люблю его, мальчишку.
Будет осень - я увижусь с ним;
Назову, как водится, по святцам..."
Бабка горячится: "Отдохни!
Опростает рано! Сядь в тени,
Сядь, тетёха; молочка хлебни!"
Шустро вьётся шерстяная нить,
Спицы приглушённо серебрятся.
"Брошенка..." - горчит слезой упрёк.
Петельки считая неустанно,
Бабка вяжет правнуку носок.
Тихий труд ни низок, ни высок,
Судный день ни близок, ни далёк.
...Чахлый луч споткнулся о порог
И решил: "Пожалуй, тут останусь".
Небо — небрежно рвано.
Туча — большая булка.
Ласточки-дельтапланы
Чертят на небе буквы.
Буквы стремятся к Аve.
Aву Maria ладит:
Тысячелистник, мальва,
Тысячелетье, ладан.
Лето на ладан дышит,
Морща прохладный прудик.
Шепчут трусихи-вишни:
"Листьев — и тех убудет".
Ветер, боец бывалый,
Фразам трусих не внемлет.
Капли малинок алых
Целятся в сердце. В землю.
Пли! Бессердечно. Гулко.
Пли! Недолёт. Промашка.
...Крошит на гаджет булку
Отроковица
Машка.
Перейти к странице конкурса «45-й калибр – 2019»