Подборка стихов, участвующая в конкурсе «45-й калибр – 2019»

Ольга Де

Россия, Москва


Апрельское


Ишь, снегам бока намяли! —
Всюду сырость, всюду прель.
Небеса прикрыты марлей, 
В марле мается апрель. 

 

В парке людно. Ветви чёрны,
Санный путь ручьём подсмыт. 
Облупился кот учёный 
После длительной зимы. 

 

Первоцвет крушит преграды—
Аромат и красота. 
Шестикрылая бригада 
Реставрирует кота. 

 

Этот ангел — тих, смиренен,
Этот — суетен, речист...
Смотрит в ангельские тени 
Тощий мальчик-аутист:

 

"Этот ангел — всех свободней. 
Тянет руку и поёт: 
На-ка жёлудь прошлогодний; 
Посади: авось взойдёт! 

 

Цепь совьётся-разовьётся,
Побежит вода скорей..."
Марля крыльев, цедра солнца.
Птицы. Мальчик. Бог. Апрель.


Переводчик

Берег моря. Седые пески, и стада валунов покатых,
И прибой, стариковски ворчащий, растащенный на цитаты,
И лиловое небо, и где-то под небом — лиловые рыбы;
И скандальные птицы, и далёких нервных молний изгибы.
И прибой,
И прибой.
И Артюр Рэмбо —

 

Тощий, нежный, русоголовый, шестнадцатилетний,
("Шантрапа и дурная кровь", — так сказал бы парижский сплетник).
Шантрапа хлещет кислый сидр, улыбается слабо;
И, тоскуя, глядит в горизонт — ах, где же, где же корабль?
И прибой.
И прибой
Всё рычит — Рэмбо,

 

Ну давай же, мечтай о трюмах, кораллах и скатах;
Наблюдай, как ветшает корма и гниют паруса твоего фрегата...
Потемневший звонкий сосуд не только безумством и сидром полон.
Я — корабль, утверждает Артюр, и бросается в серые волны.
Вот он — путь.
Вот мой путь:
Не тонуть. Тонуть.

 

Надвигается шторм. Перекрестья молний всё чётче.
По солёному ходит — наверное, бог. Или, может быть, переводчик.
Говорит: да, дурная, богатая рифмами кровь не смывается морем;
Заплывёшь ли подальше, Артюр? Заплывёшь. Заплывёшь —
Кто бы спорил.
Ну, плыви. Нет, иди... Нет, тони аки посуху, глупый мальчишка.

Видишь — призрачный радужный мост? Мост, пожалуй, не будет лишним.
На беду.
На беду.
Я переведу.


Брейгель

 

Питер Брейгель рисует шестнадцатый век:

Холод, ветер, зима. Вызревающий снег.

Угловатые Альпы, седая река.

Далёких часовен гул,

Лай голодных собак, скрип гружёных телег,

Хрупкость серых деревьев, идущих след в след.

Суматоха и смех молодого катка.

Охотники на снегу:

 

— Мы бродили полдня по окрестным лесам,

Но добычей — всего лишь плутовка-лиса.

Брейгель хмурится: пара штрихов там и тут,

Сорока по веткам — скок.

— Не шумите, пожалуйста. Дайте сказать.

Отключите девайсы — зовут небеса.

Усыпите на несколько нервных минут

Вертлявую Firefoх.

 

Говорит командир корабля, господа.

Минус триста за бортом — ветра, холода.

В спинках кресел журналы — пошли по рукам?

В журналах самая суть.

Наш маршрут надваршавен, надпражен, над... да,

Альпы тоже увидите сверху, когда

Ваши бойкие дети заснут — ну и вам

Придётся чуть-чуть вздремнуть.

 

Застегните ремни на железный засов.

Сок? Томатный? Весьма своевременный сок.

Пилотажные петли наперегонки —

Так много,

Много

Фигур.

Белый след. Белый свет. Самолёт был таков.

Брейгель ловит куски шебутных облаков.

Питер-Пётр резвится: бросает снежки

В охотников на снегу.

 

 


Бабка

 

Чахлый луч споткнулся о порог

Крепкого осанистого дома.

Бабка вяжет правнуку носок.

Прыгает дурашливый клубок;

Пляшут спицы - вдоль да поперёк,

Ловят шерсти тощенький исток.

Ходят пальцы нежно, невесомо.

 

По грядам сорняк хитрущий прёт,

Размышляя, где хватить бы лишку.

Внучка полет бабкин огород,

Думая про свой тугой живот:

"Крохотный мальчишка в нём живёт,

Потаённый, бархатный - что крот.

Я уже люблю его, мальчишку.

 

Будет осень - я увижусь с ним;

Назову, как водится, по святцам..."

Бабка горячится: "Отдохни!

Опростает рано! Сядь в тени,

Сядь, тетёха; молочка хлебни!"

Шустро вьётся шерстяная нить,

Спицы приглушённо серебрятся.

 

"Брошенка..." - горчит слезой упрёк.

Петельки считая неустанно,

Бабка вяжет правнуку носок.

Тихий труд ни низок, ни высок,

Судный день ни близок, ни далёк.

...Чахлый луч споткнулся о порог

И решил: "Пожалуй, тут останусь".

 

 

 


Ave

 

Небо — небрежно рвано.

Туча — большая булка.

Ласточки-дельтапланы

Чертят на небе буквы.

 

Буквы стремятся к Аve.

Aву Maria ладит:

Тысячелистник, мальва,

Тысячелетье, ладан.

 

Лето на ладан дышит,

Морща прохладный прудик.

Шепчут трусихи-вишни:

"Листьев — и тех убудет".

 

Ветер, боец бывалый,

Фразам трусих не внемлет.

Капли малинок алых

Целятся в сердце. В землю.

 

Пли! Бессердечно. Гулко.

Пли! Недолёт. Промашка.

...Крошит на гаджет булку

Отроковица

Машка.

 

 


Перейти к странице конкурса «45-й калибр – 2019»