Подборка стихов, участвующая в конкурсе «45-й калибр – 2019»

Сергей Лёвин

Россия, Анапа


Прими меня таким, какой я есть...

Прими меня таким, какой я есть:

неброским, угловатым, нелюдимым.

Не человек, а жесть, осколки, шерсть,

чернила, кости, кровь, бумага, глина.

 

Люби меня таким, какой я есть:

надменным, сомневающимся, слабым.

Я пешка, у которой идол – ферзь,

набросок, что стремится к идеалу.

 

Цени меня таким, какой я есть:

измученным, потерянным, всесильным.

Растративший гордыню, гнев и спесь,

я пуст и в то же время изобилен.

 

Дождись меня таким, какой я есть:

я с мельницами биться не закончил.

Вкушаю декаданс, фантазм, бурлеск,

не знающий покоя днём и ночью.

 

Встречай меня таким, какой я есть:

вернусь я из крестового похода

и буду, как и прежде, снова здесь

сутулиться под крики: «Мракобес!»,

макушкой тычась в брюхо небосвода…


Выплеск

Вы можете не верить но – ей-ей! –

пространство жизни стало холодней,

и стонут облетевшие осины.

Так стужа обретает высший смысл,

и судно дном испытывает мыс,

и пульс, воспрянув, снова обессилел.

 

Не веруя в осмысленность стиха,

строку выводит новую рука,

я дал зарок и сам его нарушил.

Вопрос жесток: поэт иль непоэт?

Скорее, нет, но чёркаю куплет,

чернилами исписывая душу.

 

Смятение. Сомнение. И боль.

А нужно-то всего-то быть собой,

с собой быть честным и прямолинейным.

Моя неискупимая вина:

когда душа отчаяньем полна,

выплёскиваю смерть стихотвореньем.


Частица «не»

Не стоит, ибо ненормально

текст начинать частицей «не».

Так зреют зёрна урагана

в благословенной тишине,

так из глубин растёт цунами

прозрачной рябью на воде

и те, кто уважаем нами,

вдруг присягают пустоте

и хвалят то, что – нет, не надо, –

куплеты жалкие поют

и, вешая на грудь награды,

из дряни воздвигают культ.

 

Я сам такой. Ничуть не лучше.

Я даже хуже остальных –

всех тех, кто лезет вверх на кручу,

чтоб воцариться там на миг.

От лицемерия устал, но

доволен жизнью я вполне.

И кажется теперь нормальным

текст завершать частицей «не».


Колонна

Вот герой наших дней, он идёт налегке:

селфи-палка припаяна к правой руке

продолжением среднего пальца.

Он ютьюба дитя, инстраграма адепт,

в арлекинские шмотки небрежно одет

и с повадками неандертальца.

 

Рядом шествует дама его иль гёрла –

под него она в первый же раунд легла:

недотроги не в приоритете.

То ли хипстерша, то ль исповедница мод

тех, что гей-кутюрье обдолбавшийся ткёт.

Впрочем, выглядит лучше раздетой.

 

Это пара вполне объективный объект

поколения Х, поколения Z,

что не помнит и азбучных истин.

Ведь не так уж всесилен колосс-интернет,

не на каждый вопрос знает яндекс ответ,

кликов ждёт он от всех, кто зависим.

 

И просты, как детсадовские куличи,

от подобных попробуй-ка их отличи,

они прут, обновляя айфоны,

по обочине древних великих времён,

тьма число им, а имя им всем легион,

человек человеку зафренденный клон.

Извернулась удавкой колонна.


Вкус слов

Я перестал ощущать сладость слов:

они стали пресными.

Видимо, нынче мой мозг нездоров –

терпит бедствие.

 

Пишу предложение, вычленив ритм,

рифму нащупываю.

Но текст получается дряблым, сырым

и бесчувственным.

 

В этих сентенциях нет огонька –

тлен да тление.

Может, пора завязать, пока

нет вдохновения.

 

Автоматическое письмо –

не мой метод.

Я перестал ощущать пряность слов,

исключён из поэтов.

 

Всё, что осталось: прилаживать друг

к другу буквы

и, чертыхаясь, читать себе вслух

эту рухлядь.

 

Верю: заполнится голова

там, где пусто.

С брызгами, хрустом вгрызусь в слова

– вот он, вкус-то!


Перейти к странице конкурса «45-й калибр – 2019»