Подборка стихов, участвующая в конкурсе «45-й калибр – 2019»
Россия, Анапа
Прими меня таким, какой я есть:
неброским, угловатым, нелюдимым.
Не человек, а жесть, осколки, шерсть,
чернила, кости, кровь, бумага, глина.
Люби меня таким, какой я есть:
надменным, сомневающимся, слабым.
Я пешка, у которой идол – ферзь,
набросок, что стремится к идеалу.
Цени меня таким, какой я есть:
измученным, потерянным, всесильным.
Растративший гордыню, гнев и спесь,
я пуст и в то же время изобилен.
Дождись меня таким, какой я есть:
я с мельницами биться не закончил.
Вкушаю декаданс, фантазм, бурлеск,
не знающий покоя днём и ночью.
Встречай меня таким, какой я есть:
вернусь я из крестового похода
и буду, как и прежде, снова здесь
сутулиться под крики: «Мракобес!»,
макушкой тычась в брюхо небосвода…
Вы можете не верить но – ей-ей! –
пространство жизни стало холодней,
и стонут облетевшие осины.
Так стужа обретает высший смысл,
и судно дном испытывает мыс,
и пульс, воспрянув, снова обессилел.
Не веруя в осмысленность стиха,
строку выводит новую рука,
я дал зарок и сам его нарушил.
Вопрос жесток: поэт иль непоэт?
Скорее, нет, но чёркаю куплет,
чернилами исписывая душу.
Смятение. Сомнение. И боль.
А нужно-то всего-то быть собой,
с собой быть честным и прямолинейным.
Моя неискупимая вина:
когда душа отчаяньем полна,
выплёскиваю смерть стихотвореньем.
Не стоит, ибо ненормально
текст начинать частицей «не».
Так зреют зёрна урагана
в благословенной тишине,
так из глубин растёт цунами
прозрачной рябью на воде
и те, кто уважаем нами,
вдруг присягают пустоте
и хвалят то, что – нет, не надо, –
куплеты жалкие поют
и, вешая на грудь награды,
из дряни воздвигают культ.
Я сам такой. Ничуть не лучше.
Я даже хуже остальных –
всех тех, кто лезет вверх на кручу,
чтоб воцариться там на миг.
От лицемерия устал, но
доволен жизнью я вполне.
И кажется теперь нормальным
текст завершать частицей «не».
Вот герой наших дней, он идёт налегке:
селфи-палка припаяна к правой руке
продолжением среднего пальца.
Он ютьюба дитя, инстраграма адепт,
в арлекинские шмотки небрежно одет
и с повадками неандертальца.
Рядом шествует дама его иль гёрла –
под него она в первый же раунд легла:
недотроги не в приоритете.
То ли хипстерша, то ль исповедница мод
тех, что гей-кутюрье обдолбавшийся ткёт.
Впрочем, выглядит лучше раздетой.
Это пара вполне объективный объект
поколения Х, поколения Z,
что не помнит и азбучных истин.
Ведь не так уж всесилен колосс-интернет,
не на каждый вопрос знает яндекс ответ,
кликов ждёт он от всех, кто зависим.
И просты, как детсадовские куличи,
от подобных попробуй-ка их отличи,
они прут, обновляя айфоны,
по обочине древних великих времён,
тьма число им, а имя им всем легион,
человек человеку зафренденный клон.
Извернулась удавкой колонна.
Я перестал ощущать сладость слов:
они стали пресными.
Видимо, нынче мой мозг нездоров –
терпит бедствие.
Пишу предложение, вычленив ритм,
рифму нащупываю.
Но текст получается дряблым, сырым
и бесчувственным.
В этих сентенциях нет огонька –
тлен да тление.
Может, пора завязать, пока
нет вдохновения.
Автоматическое письмо –
не мой метод.
Я перестал ощущать пряность слов,
исключён из поэтов.
Всё, что осталось: прилаживать друг
к другу буквы
и, чертыхаясь, читать себе вслух
эту рухлядь.
Верю: заполнится голова
там, где пусто.
С брызгами, хрустом вгрызусь в слова
– вот он, вкус-то!
Перейти к странице конкурса «45-й калибр – 2019»