Подборка стихов, участвующая в конкурсе «45-й калибр – 2019»
Украина, Харьков
Чёрный сидел на крыше,
в небо ронял слова:
- Белая, ты бы вышла,
если была б жива?
Нет ни одной причины
ночь перекрасить в день. -
Чёрный вздохнул и сдвинул
пёрышко набекрень…
Белая бессловесно
с грустью смотрела вниз.
Здесь, на плато небесном
облаком сплин повис,
тихо в затылок дышит,
злобно щекочет нерв…
Чёрный, сиди на крыше.
Чёрный, не падай вверх…
Здесь, в бесконечной дали,
помнится Белой, как
Белую заклевали
в чёрной толпе зевак.
Только один из чёрных
спас бы, да не успел…
"Чёрный, меж звёздных зёрен
мир безупречно бел".
Чёрный разгладил крылья,
в сумерки взляд вперив.
Чёрное сердце ныло
белых ночей мотив.
- Белая ты бы вышла,
если бы…?
Сделал шаг
и полетел, чуть слышно
свой рассекая мрак.
Всё сходит с лапок коровкам божьим – милы, полезны на первый взгляд.
Пред ними всякий паук ничтожен, когда не вправе исторгнуть яд.
Им пофиг звери, им пофиг птицы, не страшен ад – что само собой.
Была бы зелень, чтоб ей молиться, а после вдоволь наесться тлёй,
переварить и слететься в стаи, и делать вид, что полны идей,
как увеличивать урожаи для насекомых страны своей.
Коровкам хочется всяких зрелищ: чем больше крови, тем ярче сны,
к примеру, как муравьи сгорели в полях соседних в сезон войны;
как жил солдатик, до дури честен, за правду-матку в толпе зевак
не в то он время, не в том он месте подставил голову под башмак;
как муху шлёпнул рулон газеты – жужжала много, о чём молчат;
как светлячок, заливаясь светом жукам на зависть, к утру зачах.
Коровьи детки всегда при предках, а предки - те при своих делах:
приклеят попы к высоким веткам и посылают друг друга вон.
И пусть воюют за них другие, и землю роют, и нити ткут,
а для коровок все дни – седьмые, и цвет надкрыльев не в меру крут.
Коровки божьи пируют, правят и лгут безбожно в стенах церквей...
А где-то, даже нужды не справив, катает шарики скарабей.
В Москве оставив клён заледенелый и клиники смирительный засов,
он рвался за чекистские пределы в страну, где львы стократ добрее псов.
Ловили обжигающий и хрупкий декабрьский снег рождественские дни,
и замять горячилась: друг мой, друг мой, повремени сбегать, повремени.
Ты-дым, ты-дым – несли вагон колёса, и вспомнились в дороге, невзначай,
берёз рязанских шёлковые косы и... Шурочки нелепое «прощай».
Вокзал... Нева... Заснеженной и льдистой спала мертвецки тихая река.
Катил в санях извозчик, да со свистом, на плаху озорного седока.
Взирал на них, охочий до туманов, угрюмый город. Рыскали вблизи
завистники, громилы, шарлатаны, готовые клыки в друзей вонзить.
Вдали колокола запели звонко, протяжно, грустно, как за упокой.
Тряхнула тощей гривой лошадёнка, и сани растворились над рекой.
Спускалась ночь на стены Англетера, вплетала тайну века в полутьму,
когда ковром обёрнутое тело в покои внёс «харон» из ГПУ.
Луна завыла жалобно на волка, шатаясь в небе, словно во хмелю.
А чёрный человек в дверную щёлку глазел, как шея гладила петлю.
…а город стал сильнее и подрос,
хотя изрядно жаждою измучен –
он как зверёныш в небо тычет нос,
пытаясь надкусить бока у тучи
и налакаться охровых дождей,
насытившись водою до отвала,
чтоб сделались глаза его желтей,
чтоб, глядя в них, я радость растеряла…
…а улицы аукают меня
пройтись по ним от дома к барахолке,
и выменять на шило у менял
обмылок лета в яркой упаковке;
смотреть на стаю призрачных лисят,
метущих листья рыжими хвостами;
послушать, как неспешно моросят
дубовые аллеи желудями…
…и я иду, желанью вопреки,
под вой ветров, прерывистый и тонкий,
кормить теплом протянутой руки
незримого осеннего лисёнка.
и тикают часы: не-у-ны-вай,
но мне пора обратно торопиться,
пока бежит неоновый трамвай
по ослеплённым сумеркам столицы.
Смотри, chéri, как серы стали скверы
от мороси, и день стекает с крыш,
как с Нотр-Дам голодные химеры
глазеют плотоядно на Париж
и, раскрывая пасти в полумраке,
показывают городу нутро.
А мы с тобой, заядлые гуляки,
идём, вдыхая запахи бистро,
под звонкое рadam… рadam… трамваев,
несущих пассажиров к Порт-д’Иври,
и вечер, в мутных сумерках растаяв,
заставил пробудиться фонари.
Смотри, chéri, луна – лучом ли, шпагой? –
полтучи отсекла и в Сену – хлюп!
Какое же немыслимое благо
твоих касаться рук, и лба, и губ,
и слышать, как прерывисто, как глухо,
до лёгкой хрипотцы меняя тембр,
разносит, словно сплетница-старуха,
парижский ветер «ah, je t'aime… je t'aime» …
Перейти к странице конкурса «45-й калибр – 2019»