Подборка стихов, участвующая в конкурсе «45-й калибр – 2019»

Роман Вампилов

Россия, Санкт-Петербург


Para Bellum

Солнцеворот, 

и дымкой предрассветной

багровый отблеск будущего дня 

слегка размыт. 

Протяжный выдох ветра 

взметает гриву рыжего коня, 

что нынче утром выведен и взнуздан; 

чей всадник – ликом тяжелей свинца –

на битву Аримана и Ормузда 

взирает с равнодушием слепца;

он – победитель при любом раскладе. 

Взмывает солнца огненный кистень 

и бьёт наотмашь, наугад, не глядя. 

Сегодня будет самый длинный день...


Абстинентное

Предрассветье, и терпкой прохлады разлито вокруг;

нарастающий гул тишины нестерпимо упруг. 

Высекаю огонь и

отчего-то не хочется жить; впрочем, всё как всегда. 

Время капает в темя, как в пытке китайской вода. 

Я курю на балконе. 

 

Очень жаль, но мой бог не всесилен и вряд ли всеблаг;

да и жив ли? Как знать... Выдыхаю зачем-то в кулак

и вдыхаю поглубже. 

В голове неотвязчивый счёт – шéстью раз по шести. 

Ну так что же? Должно ведь когда-то и мне повезти...

Я плюю, целясь в лужу. 

 

Оттого ли, что мертвенным светом горят фонари,

но снаружи ещё неуютней, чем было внутри, 

а внутри – что в могиле...

Зеркала б занавесить, да только к ним не подойти –

развернувшись, меняю маршрут, не пройдя полпути,

как-то враз обессилев. 

 

До утра не приходится ждать благотворных вестей;

кто бы ждал, но не я. Подаю себе кофе в постель,

но остывшим и чёрным. 

Так и тянется, тянется, тянется жизнь напролёт;

словно мантру твердишь «всё проходит, и это пройдёт». 

Не прошло... 

Да и чёрт с ним!


Октябредни

Пунктиром стай прошито небо,

но, юг сменяв на пайку хлеба,

остались утки на пруду. 

Я к ним не раз ещё приду

вести неспешные беседы

с утра до самого обеда 

и к удовольствию сторон

сойтись на критике ворон,

что хрипло обсуждают сплетни

о том, как слышали намедни

от двух почтенных голубей,

что небо стало голубей, 

а это – к скорому морозу,

но нет по данному вопросу

единодушия. Меж тем,

среди других насущных тем:

прогноз погоды на неделю;

зачем скворцы не улетели;

какою выдастся зима

и не сошёл ли я с ума. 

 

Вздыхая о минувшем лете,

таджик в оранжевом жилете

сжигает осень на костре

по подозренью в колдовстве.


Март

Водою талою по горлу водостока

сольётся небо с первозданной грязью лужи;

известно – март... Но только вот уже лет сто, как

не до весны мне; да и я весне не нужен.

 

Мы с нею нынче будто вовсе не знакомы:

она – на сцене, ну а я – в девятом круге

не то чтоб ада – эмоциональной комы,

и ни к чему теперь нам помнить друг о друге.

 

Но, поместив себя в продавленное кресло,

молюсь безмолвно светлой памяти весенней

и терпеливо жду, покуда в ней воскресну.

Пусть это будет ранним утром, в воскресенье...


e–lena

Нынче на дне стакана – Анна; 

малопослушными пальцами лезешь куда-то вглубь,

в середину списка контактов,

незавершённых и даже не начатых актов любви – 

не любви, но где-то рядом,

на самой границе чистилища с адом,

куда и не всякий бес посунется...

градус повышен...

и вот ты на улице в свете не солнечном, но «соляриса»;

артикулируешь Фаэтону адрес,

однако по ходу вдруг выясняется, что ты уже там...

в окошке – абрис

смутно знакомый,

и это явно не Анна,

а самая что ни на есть – Елена,

будь она проклята,

и смеющийся рот её, 

и весь её чёртов род вплоть до седьмого колена...


Перейти к странице конкурса «45-й калибр – 2019»