Подборка стихов, участвующая в конкурсе «45-й калибр – 2019»
Россия, Тверь
Рэпер глух. Не попадает в бит.
Очернило снег воронье вече.
Ты хотел Бобрыкина убить.
Даже не мечтай.
Бобрыкин – вечен.
Твой карман бездонен навсегда –
не найти ни мыла, ни верёвки.
С земляничным полная беда,
а с дегтярным вешаться неловко –
отвлекает грубое амбре.
Родина пугает закромами:
фантик от "Кис-кис", комбриг, абрек,
веточка сухой мимозы маме
на восьмое марта...
Что за трюк?
Нужное находится случайно.
Можно поискать в карманах брюк –
их просторы с дырками бескрайни.
На другую сторону в хозмаг –
в снежных дюнах долгая дорога.
...Письмецо тебе. Пляши, дурак!
В сказках дураков не судят строго.
Мне ли тебя учить и раздавать советы.
Съедены калачи. Кончились тет-а-теты.
Маленьких коломбин осень ведёт за ручку.
Холодно. Всюду клин, а перспектива – круче.
Стразы с дождём слились. Пёрышки ветер треплет.
Выйди на сцену, плиз, провинциальный Треплев.
Чайки больной излом. Занавес, говорите?
В этой борьбе со злом я не участник – зритель.
Станем играть в лото, чай разливать эстетно,
гладить меха котов и нарушать запреты.
Астры ещё остры. И листопад в угаре.
Тихо хандрят дворы – не привыкать, не баре.
Послать бы всё, но ведь noblesse oblige –
иллюзия, что ты чего-то стоишь.
Под снегом первым тихо постоишь,
подумав, что решение простое
приходит поздно. Наломавши дров,
по шапке плачем, голову теряя.
Кипели наши страсти – будь здоров! –
в котле метафорическом не рая,
но адской кухни.
Выходи играть
в колючие снежки, кататься с горки,
дурачиться.
Мой Кай, ты мне не брат.
На позывные пионерской зорьки
мы просыпались с радостью в груди,
увидев за окном снежинок стаю.
...И я зову по-детски: «Выходи!»
Ответа нет.
А снег почти растаял.
Он – безутешен. Подданные дрожат:
взор исподлобья мрачен – мороз по коже.
…Это любовь последнего этажа –
самого нижнего, ниже и быть не может.
Март неизбежен. Будут цветы, плоды,
гнёзда с птенцами, спелых колосьев косы –
лучшее время. И время ей уходить.
Больше всего он любит жену и осень.
Стерпится – слюбится. Что ему грозный вид?
Тает от нежности возле своей старлетки.
Трудно поверить, но бог неживых Аид –
тоже мишень. А мальчик стреляет метко.
Царь андеграунда стал сам себе смешон.
Может следить часами за переправой.
Берег – пустынен.
– Не выпить ли нам, Харон?
Передохни немного, имеешь право.
Кто же с владыкой спорит? Ему видней.
Сушатся вёсла. Jim Beam преуспел в бурбоне.
…Они выпивают и говорят о ней –
о Персефоне.
Луна верёвки вьёт из ночи.
Они черны и тяжелы.
К апрелю ближе ночь короче,
острее пятые углы,
страшнее сны и тени злее –
их бесит благостность весны.
Но мы, зимой переболея,
опять надеждами полны,
сентиментальны до наива,
до умилительности фраз.
...Мой друг, не говори красиво –
ты всё сказал уже не раз.
Мы разучились путать карты
и дерзко ставить на зеро.
На сцене нашего дель арте
особенно слезлив Пьеро.
В бокалах северной природы
бодряще свеж древесный фреш.
И не надейся на свободу,
пока совсем не надоешь.
Апрельских звёзд лиловы сливы.
Серёжек тронув бахрому,
зевнёт провинция сонливо,
не удивляясь ничему.
Перейти к странице конкурса «45-й калибр – 2019»