Подборка стихов, участвующая в конкурсе «45-й калибр – 2019»

Инна Ларина

Россия, Липецк


Такая тишь...

* * *

Такая тишь, что воздух стынет,

Дорога кажется грустней.

Остановлюсь – бескрайней синью

Плывут проталины полей.

 

Вздохну – увижу небо рядом,

Шагну – и  эхо задрожит.

И то ли к раю, то ли к аду

Идет несбывшаяся жизнь.


У этого старого дома...

* * * 
У этого старого дома 
Крыльцо покосилось давно, 
И ветер безжалостно стонет, 
Врываясь небрежно в окно… 
Ступени как дряхлые бабы, 
Кряхтят, замирая едва, 
И жмется на лавочке дряблой 
Котенок, слегка диковат… 
Я здесь не бывала лет двадцать – 
У дома, где детство мое 
Казалось, готово остаться 
На жизнь, или дольше нее… 
Но годы катились по тропкам, 
Удача была коротка: 
То весла ломались у лодки, 
То льдом покрывалась река… 
Но я добралась до начала, 
Мне восемь. И бабушка здесь: 
«Вставай, петухи прокричали, 
Погодка хорошая днесь…».


И шла война...

* * *

И шла война, и шли солдаты с нею -

Пехотные советские войска, -

Сквозь залпы в потемневшие траншеи

Дорогой, уходящей на Рейхстаг.

 

Горел закат, и девочка смотрела

На ту колонну, куколку прижав

К груди своей. И все вокруг гремело,

Стократным эхом яростно дрожа…

 

И платьице от ветра разлеталось

На тельце, похудевшем от войны…

Как птичья беспорядочная стая

Ярился пепел в холоде весны.

 

И девочка ручонкою махала

Вслед уходящим в зарево бойцам,

И куколку сильнее прижимала,

Еще ждала погибшего отца…


Пьет, бьет, ореееет...

* * *
Пьёт, бьёт, орё-ё-ё-т! – 
У соседки муж пьяница горький.
Мать ругает его: «Идиот!»
Сын его обзывает: «Урод!»,
А отцу тридцать с хвостиком только…

Шум, гам напролё-ё-ё-т! -
День и ночь постоянна картина.
Так мужик сейчас русский живёт,
По стаканам себя продаёт,
В искушении нет середины…

Бьёт, бьёт, полё-ё-ё-т! – 
Это звон с колоколенки слышен…
Нищий жмётся с утра у ворот,
А деревня к обедне идёт – 
К Богу ближе…


Деду

Деду

В апреле, когда задавалась погода

Мой дед, запрягая гнедого коня,

Брал в руки соху, и вздыхая: «Ну, с Богом!»

Пахать огороды с утра начинал.

Земля распадалась большими комками,

Конь фыркал, бежала по небу заря,

Я землю брала и сжимала руками,

А дед, как увидит, ругался: «Нельзя!».

Мне от роду было всего-то семь вёсен,
Пальтишко на вырост и платье в горох.
Я мерила дедову позднюю осень
Размером своих неуклюжих шагов.

И он за сохою о Родине пел мне,

О маме, картинках в моём букваре,

Дороге проселочной, поле весеннем,

Соседях-товарищах в нашем дворе…

Бабуля в обед молоко приносила,

Мне вкуса его не забыть ни за что!

Наверно, оттуда рождалась Россия

Для маленькой девочки в красном пальто…

 


Перейти к странице конкурса «45-й калибр – 2019»