Подборка стихов, участвующая в конкурсе «45-й калибр – 2019»

Герман Фролов

Россия, Иркутск


Когда нибудь, за первым снегопадом

Когда нибудь, за первым снегопадом, 
Останусь я в степи. Со старым Тенгри 
Мы будем разговаривать о звездах, 
Без слов и звуков, только силой мысли, 
А звезды будут яркой синевой 
Согретые в мороз любовью бога 
И смертного, далекого от них, 
Мерцать, как не мерцали с сотворенья. 
И степь, огонь небесный отразив, 
Предстанет перед древним божьим ликом 
Как зеркало, в котором он узрит 
Костры орды, от сих до горизонта 
И тех, кто встарь, в заснеженной степи 
С ним также как и я, без слов, беззвучно, 
Ласкали звезды лишь посредством мысли 
И на рассвете и через рассвет, 
Навстречу звездам падали с улыбкой... 

...Теперь лишь я остался в той степи. 
И бог мой ждет меня домой с дороги... 

...Когда нибудь, за первым снегопадом, 
Поговори в степи со мной о звездах 
И, может быть, с рассветом сквозь рассвет 
С улыбкой ты ко мне прибудешь в гости...


Мой август проливается дождём

Мой август проливается дождём
На головы задушенных июлем. 
Мы не погибнем от случайной пули
И не пораним сердце остриём, 
Пока вода,

как лётчик хризантемы 
Не разобьет асфальт.

Поднимем шлемы
И без забрал пойдем беспечно в бой. 
Прислушайтесь.

По стертой мостовой 
Навстречу нам идём, чеканя шаг, мы сами, 
Но потом. 

Уже в забралах, обнажив клинки. 
А это значит затрещит асфальт.

Легки 
Шаги людей, негромких голосами.


Я плавлю ладонью оконный лёд

Я плавлю ладонью оконный лёд. 
Хоть кровью по коже бежит вода, 
Но там, в заоконье, под коркой льда, 
Есть то, что незримо меня зовёт. 

...Хоть мы и не встретимся никогда... 

Есть то, что способно развеять боль 
И даже придать ей не грустный вид. 
Я злой и веселый клубок из воль! 
Ладонь - это в сущности динамит, 
А лёд это скалы на той тропе, 
Что нас приведёт прямиком в закат. 
И острые камни в моей стопе 
Окупит стократ громовой раскат 
От треска оконного пика льда. 

...С обрыва, над толщей манящих вод, 
Я буду смотреть, как моя звезда, 
Уходит туда, где её народ...


Восход

Поторопись!

Лиловый небосвод продержится недолго.

На прощанье, 
Взрослеющий и мертвенный восход 
Тебе пошлёт последнее касанье. 
Умрёт.

Воскреснет. 

В утренней росе его преемник буйно отразится... 


...И вновь в прибрежной лесополосе 
Спокойствие жарою воцарится... 


...Ты посидишь немного у окна, 
Вдохнешь росы последние остатки...


...Иллюзии рассвета слишком шатки 
И слишком быстро выпиты до дна...


Зовет, как встарь, с собой меня луна

Зовет, как встарь, с собой меня луна,
За рамками ночного диалога,
Взглянуть в глаза языческого бога
И выпить с ним по амфоре вина.
Не наша здесь, да и ничья вина,
Что амфоре случилось настояться.


Садись, мой друг. Не стоит притворяться,
Как будто пить сегодня будем не до дна.
Наутро лишь надежда нам дана -
Из памяти друг друга раствориться.
Тебе опять в фольклор переродиться,
А мне нырнуть в конторские тома.


Как грустно жить, когда погиб Дюма.
Безумно жаль пера, плаща и шпаги,
Друзей, врагов, безумья и отваги...
И больше всего жаль, что мир - зима
И до весны он больше не растает.
Да и когда растает, то бельма
Не станет меньше. Просто станет жарче.
В жаре наш мозг не выдает ума,
А выдает лишь то, что с виду ярче...


Перейти к странице конкурса «45-й калибр – 2019»