Юрий Макашёв

Было  время – и  мечты  
были.
Может  вовсе  не  мечты…
Планы.
Покрывались  города  
пылью.
Может  быть, не  города…
Страны.

И  любовь  была  тогда  
рядом.
Может, вовсе  не  любовь…
Дерзость.
Были  дни, когда  решать  
надо.
Может, даже  не  решать…
Резать.

Было  важно  называть 
другом.
Может, друг  и  не  был  им…
Раньше.
Было  страшно /голова – кругом/:
Что  же  будет   на  Земле…
Дальше.

Было…  Было… 
Унывать  – рано.
Смотрим  взглядом  в  небеса
детским.
А  у  Бога  там  свои  
планы…
Ну  не  планы, может.
Так…

Фрески.

Тикают  ходики.
Печь  прогорела.
Бабушка  сказку  сказать – мастерица:
– Где-то  страна  лебедей.
Белых-белых.
Спи, и  она  непременно  приснится…

И  укрывала  кашмировой  шалью…

*

В  кадре  сегодняшнем – снова  и  снова
Снег…  
И  бабуля  молчит  за  эмалью.
И  'навсегда' – бесконечное слово.

Вместо  страны  нынче  снятся  закаты,
Лённая  нить  от  рябиновых  бусин,
Дедушкин  чай  с  пересушенной  мятой,
Баня  по-черному,
Серые  гуси…

Вместо  праздников – субботы
Были  в  городе  большом.
У  неё  семья – работа,
У  меня – уютный  дом.

На  двоих – мечты  на  вырост:
Изгибаясь  буквой  Зю,
Я  хотела  на  Тасиро,
А  хозяйка – на  Хонсю.

Огоньки  в  свечном  камине
Грели  кончики  усов.
Тигр  метался  на  картине
Незабвенного  Руссо.

С  молчаливым  бегемотом
Я  молчала  тет-а-тет,
Лишь  бы  время  до  субботы
Не  катилось  в  беспросвет.

Лишь  бы...
Мне – сходился  сонник,
Ей – сходила  Благодать…

*

На  широкий  подоконник
Забиралась  кошка  спать.

Чтобы  впредь  в  подлунном  мире 
Было  всё  лямур-тужур,  –
Раздавалось  по  квартире
Беспрестанное  мур-мур…

                             «мои дожди, твои снега…»

                                     Марианна Казарян

давно  знаком  сюжет.  
растерты  краски.
с  июля  заготовлен  чистый  холст.

у  северной  развязки  ветер  странствий
качает  над  заливом  старый  мост.
туманность  дремлет /сложена  в  корзину/,
кружат  следы  у  голубой  волны.
зачем-то  позабыты  в  лимузине
слова  от  тишины  до  тишины.

пока  что  не  прописаны  в  блокноте,
они  всерьез  мечтают /а  не  вдруг/
о  том, как  будут  сыграны  по  нотам,
а, может, спеты  бережно  на  слух
под  andantino*  черно-белых  клавиш
и  /кажется,  шести…/ послушных  струн,
как  разлетятся  в  поисках  пристанищ
от  океана  до  песчаных  дюн.

*

шесть  тысяч  миль  от  запада  к  востоку
рассвет-закат – по  разным  берегам.

и  что  с  того,
что  далеко–далёко
от  всех  твоих  дождей  
мои  снега...



*andantino (итал.) - темп в музыке.

словно  какой-то  невидимый  маятник
слева  находит  ту  самую  боль,
что  на  войне  с  моей  раненой  памятью
снова  играет  
заглавную  роль.

все  понимаю – пора  поминальная.
только  помин  стал  обыденно  прост…

вместе  четыре  дороги  печальные
тянутся  на  деревенский  погост,

где  непогода  прикинется  странницей,
(будет  весь  день  не  спеша  моросить)
где  тихо-тихо,
где  нет  уже  разницы – 
помнить  сегодня  мне
или  любить…