Подборка стихов, участвующая в конкурсе «45-й калибр – 2019»
Россия, Томск
в этом вечере — стылый ветер
и качание ивняка.
тот, кто знает про всё на свете,
не случился ещё пока,
не придумался во седьмицу,
не откликнулся на «агу».
плачут песню свою зегзицы
и воробышки на снегу.
во путивле ли, во самарре,
на горе ли фернандо по
о непарном страдают твари,
колоколя «по ком, по ком».
открывают кассандры вежды,
христофоры — индийский след,
агасферы куют надежды,
несчастливый жуя билет.
бьются айсберги о титаник,
с челубеями — пересвет,
бьётся маня, готовя манник
для нахлебника вредных лет.
зацветают морковь и донник
на страницах дисплейных книг,
на комоде отставший слоник
осалфечен и тем велик.
он трубит о своём, домашнем —
киндер, кюхе, рассада, кот,
правда зеркала — «ты не краше» —
и незыблемое «пройдёт».
маргаритка — не маргарита,
озаренье убей платком.
протограбли и пракорыто –
архиматрица точка ком.
тот, кто знает, случится тихо,
смех и поступь его легки.
вечер.
ветер качает мифы,
мироздание,
ивняки.
она прилетает, графитная с сединой,
и с крыши сарая обкаркивает меня:
мол, кто ты такая — с лопатою снеговой,
тебе не досталось горящей избы, коня?
ни алого паруса где-то в морской дали,
ни алого цветика где-то в глухих лесах,
ни туфельки — где там богемские хрустали,
ни пэра, ни пьера…
лишь белая полоса
огульного снега.
кидай себе и кидай.
растут терриконы, скрывая вишнёвый куст,
бывалый штакетник, поленницы сирый край,
ползут тихой сапой к провалу овражьих уст.
ах, злая товарка по схиме снегов-лопат,
не страшен мне ворох зерна из небесных сит
пока вьётся к дому расчищенная тропа
и чайник на печке горячий мотив свистит.
сентябрь уходит. вянут георгины,
махрово-жёлтый запах истончён.
в авоське перелётной паутины
жужжит билайном пара диких пчёл.
жу-жу, арахна-осень, хелицеры
твои так цепки – голод по теплу.
но всяк насельник выстывшего сквера
о лете ворожит в своём углу,
его поёт, то громко, то чуть слышно,
и рвётся из тенёт за облака,
где золотится солнечная крышка
прожжённого господнего горшка.
а снег забывает, что был изумлённо-бел.
кукожится, никнет, стыдливо сползает с крыш,
бросается оземь.
ну где же твой джингл белс,
зайчата в колготках, лисички, чей голос рыж?
за снегом.
за снегом, которому нет конца.
качаются липы, встревожены и черны,
как старые девы, сбежавшие от венца
на край полусвета в древесные полусны.
качаются звуки — то ритм поездной, то стук
отбойного дятла, то пёсий брехливый батл,
то кары вороньи на перья своих подруг,
то женское трио — языческий бабий ад.
качается время от «минуло» до «вблизи»,
ссыпает петиты измятых газетных тем
за шиворот знаек с комплектом энап-мезим
насильною манной холодных и злых морфем.
порхают обрывки заметок о том, о сём,
невнятных портретов на фоне бегущих дней,
и на развороте — «мы сами себя спасём» —
хоругвью для тех, кто молитвою всех сильней.
не зная молитв, не кроша голубям зерна,
не клея на тумбы анонсов про даждь нам днесь,
лишь стену разрушишь — за ней помощней стена.
и бьёшься,
и бьёшься
и раз-би-ва-ешься весь…
затёрт циферблат, онемел часовой движок,
посёлок оплыл до развалин пещер «сим-сим»…
а я всё сжимаю в руке ледяной снежок,
ко мне прилетевший из века невзрослых зим…
а нам с котом до городу парижу
как до китая киселя хлебать.
мы лучше здесь — понятнее и ближе,
свои шесток, рубашка, благодать.
свой бежин луг, подснежники в овраге,
кудлатый пёс в дозоре у ворот,
матёрый сом под илистой корягой
и пескариный суетный народ.
полдневный зной с водою из колодца —
скрипучий ворот, цепь, гремит ведро…
подсолнух поворачивает солнце.
и дед адам клянёт своё ребро
великим и могучим с перебором,
а бабка ева шанежки печёт
с морковкой и ревенем.
за забором
гудит пчелиный вылетный расчёт.
дни мелют новостийные емели,
а мы с котом глядим на окоём…
вот ощенится найда на неделе
и мы щенка парижем назовём.
Перейти к странице конкурса «45-й калибр – 2019»