Подборка стихов, участвующая в конкурсе «45-й калибр – 2019»
Беларусь, Минск
Ходит по дому Ной,
гладит своих котят,
смотрит на них с тоской,
ловит лукавый взгляд.
Выйдет во двор,
а там кони жуют траву,
мирно блестят бока,
гривы поют на ветру.
Девушка хмурит бровь –
полон соблазнов свет.
Сердце сожмет: любовь,
всех не вместит ковчег.
А за стеной сосед,
в общем, живет не так.
Жаль, осужден на смерть
этот смешной дурак.
В детстве строили дом –
башенки из песка.
Грянет потопа гром,
ливни наводят страх.
Темен, неведом путь,
сердце -- птахой в груди.
Может, еще побудь:
«Милый, не уходи!»
Тысячелетний груз,
«Встань и иди!» -- твердят.
Плечи согнула грусть,
Не оглянись назад.
Дружба, любовь и Бог…
Мимо родных могил --
очередной потоп --
вечный ковчег уплыл.
Здесь крестили Адама,
потом отмолили у смерти.
Старый замок глядел с вышины
обнаженным оскалом.
А евреи в лавчонках
считали под вечер устало
грош к грошу, талер к талеру
и проверяли на ощупь
ассигнаций кирилличных мощь.
Мальчик щурил глаза,
погружаясь в премудрость латыни.
Замок грозно молчал,
нависая над городом спящим.
Гильотина рубила узлы.
Между прошлым и настоящим
мальчик бредил стихами,
задыхаясь в жару детской хвори,
в спор вступал со Всевышним,
учась в католической школе;
на пригорке валялся,
где тень вперемежку со светом.
Так мудреет душа
и земля обретает поэта,
что потом сыновьям гильотины
в далеком Париже
о последнем наезде расскажет
и славной Отчизне.
Будет плакать под звуки Шопена,
мечтать о свободе
и сгорит как свеча
на чужбине в военном походе.
оворят, от холеры,
но споры идут и поныне.
Нету горше отравы,
чем «туга па Радзіме».
Комнатный кактус
ничего не знает о пустыне.
Отопительный сезон –
снежное дыхание стекол.
Вода поступаетпо расписанию…
Можно обиженно
выпрыгнуть из горшка
и оставить след на паркете.
Тогда просто обрежут вершину
и чуть-чуть улучшат жилплощадь.
Комнатный кактус не знает,
как корни ищут глоток воды,
дятел пробивает толстую кожу,
а птицы прячутся в нектарной чаше,
хрупкость белизны на колючем стебле.
Комнатный кактус
ничего не знает о жизни,
только глупо топорщит колючки
Проснуться внезапно, услышав звонок телефона, –
ошибочный номер и голос совсем незнакомый.
Чужое пространство совпало – мгновенно и странно
рассеянным взглядом увидеть в границе экрана –
границу Европы, вид сверху -- ни море, ни суша,
но что-то горчичным зерном, проникающим в душу…
Нога не ступала моя на крутые ступени,
но чувствую брызги, в лицо задувает норд-остом,
теряется голос, а жизнь растворяется просто
в соленой воде, и зерном прорастает мгновенье –
холодное море и остров – зеленые тени.
Вид Фудзи –
на голубом блюде
горстка белого риса –
модель мира.
Путь шелка –
дорога
живых и мертвых.
Столетия –
караван верблюдов –
горб гордости – горб горя.
пропитана солью
ненависти и страха.
Горка риса,
щепотка чая –
от одиночества
или отчаянья.
Кулинария
объединяет лучше,
чем Лига Наций.
В языке остается
только самое простое:
хлеб и соль,
мать и солнце.
Остальное
уносит прибой.
Океан времени
полон соли.
скрипит под ногами,
зерно упавшее
прорастает словами,
простыми как
хлеб и соль.
Перейти к странице конкурса «45-й калибр – 2019»