Подборка стихов, участвующая в конкурсе «45-й калибр – 2019»
Россия, Москва
На стыке рельсов дрогнет сон,
ударит дверца, грянет гром,
вагон качнётся, звякнет подстаканник,
приблизится встречающий перрон,
дыша картошкой под дождевиками,
и ливень струй, как трещины на камне,
как в дельте рукава реки –
раскатится по тёмному стеклу.
Спросонок – нет, не завязать шнурки…
На подтанцовке – все проводники
снуют, взимая дань за кипяток,
пока состав – на запад? на восток? –
проложит, наконец, маршрут свой.
Рассыпаны монеты на полу.
Картошка … кажется – умру.
Стекло рвануть и… руки да рубли…
и вот уж на столе она, внутри.
…И снова – сны, покуда не порвутся.
Иду.
Мимо старого дома,
выискивая знакомых
или детский портрет свой,
в переплётах рам по соседству.
Иду.
По родным бульварам.
Деревьев не видно старых.
Сохранился лишь план дорожек,
да и он раствориться может.
Иду
проходными гулко.
Ветер мечется в переулках,
бьёт сиреневыми кустами
по всему, до чего достанет.
Иду.
Заглядевшись в окна,
на балконах пелёнки сохнут.
Вся Москва и кусочек неба
пахнут пылью, травой и хлебом.
Иду…
В миске борщ густой, бутерброд с сыром.
Ужин, по-моему, не так уж плох.
Память прокисла и забродила,
спотыкаясь о пыльный чертополох.
Нет, не стану я рвать его с корнем,
он по жизни давно мне брат.
Всех, кто в очереди стоит, вспомним,
тех, босых – у Петровых Врат.
Там ведь времени, считай, нет вовсе,
полусонная луна смотрит издалека.
Кто не за себя, за других просит,
тот ещё постоит… пока.
Можно выучить старый идиш,
если есть у тебя резон.
Если ж ты горизонта не видишь –
зачем тебе горизонт?
Догонять его надоело,
неудобно и не с руки.
Да, недостижимость предела
утомительна, как ни кинь.
Можно плыть, догоняя солнце,
на закате за дальний мыс.
Не приманишь его червонцем –
не выпрашивай и не злись.
Утром вылезешь – день уж новый,
а в кармане – опять дыра.
Не даётся мне та подкова,
только найденная вчера.
Каждый день начинаешь с пашни,
подтянув по себе супонь…
Конь мой старый, мой день вчерашний,
подари мне свою ладонь.
Ты пиши мне иногда про мелочи,
что жива, мол, всё идут дела,
внуки лазают вокруг по-беличьи
(детям – уж по шее бы дала!).
На закате ветки раскраснеются,
белки спать за матерью пойдут.
Выйдем из ворот с тобой – развеяться
в старом позаброшенном саду,
где зелёных яблок дивной горечью
набивали мы карманов рты
по-над речкой в дыме едкой щёлочи
костерка с картошкой у воды.
Там и нынче где-то за оврагами
коростель тоскует до утра.
Вслушиваясь в стриженые наголо
новые шуршащие ветра,
помолчим. Пройдём с тобой по шёпоту,
выдыхая болести разлук.
Яблонь груз стрясётся детским топотом
в заливной наш горьковатый луг.
Перейти к странице конкурса «45-й калибр – 2019»