Александр
Балтин

Памяти Валерия Прокошина

Кто песню дал – тому не очень 
Смерть, полагаю я, страшна. 
Смерть… это – лето или осень? 
Зима? А, может быть, весна? 
  
Но – обнажённые, сквозные 
Стихи, в которых бьётся боль, – 
Открыты всем. А мы, блажные, 
Всё суетою рвём юдоль. 
  
Созвучий золотых не слышим. 
И тихо-тихо снег идёт. 
Смерть – как зима. И бел на крышах 
Покров. И смерть стихи прочтёт.