Алексей Глуховский

Алексей Глуховский

Четвёртое измерение № 33 (489) от 21 ноября 2019 года

И слишком долог миг

* * *

 

Аэропорты и вокзалы.
Прощаний грусть и радость встреч.
И переполненные залы,
что не присесть и не прилечь.

Следы ночного недосыпа
на озабоченном лице
и звуки храпа или хрипа,
что в дальнем слышатся конце.

Разновеликих чемоданов,
совсем некстати, перевес...
Здесь пахнет травкой и обманом,
здесь люди излучают стресс.

Аэропорты и вокзалы...
Мне ненавистен ваш приют,
там, где бомжи и маргиналы
на все условности плюют,

откуда небо ближе моря
и горизонта рвётся нить,
и два шага всего до горя,
ну, а до счастья
не дожить.

 

* * *

 

Подпрыгивая, словно мячик,
воздушно-невесомый весь,
по тротуару скачет мальчик,
касаясь темечком
небес.

Среди газонов изумрудных,
отталкиваясь от домов,
дитя порхает безрассудно,
несясь поверх людских голов.

О солнце не боясь обжечься
и оторваться от земли,
как будто устремился в вечность,
что поманила из дали.

 

* * *

 

распушилась у забора верба
кистями ветвей рисует небо
кобальтом
или ультрамарином
или просто васильковым синим
бирюзой
прозрачною лазурью
покрывая лаковой
глазурью
слой за слоем
яростно и сочно
облаков набрасывает клочья
только ветер
северной закваски
как ребёнок
вдруг смешает краски

 

* * *

 

Жизнь моя – придуманная сказка
с самого начала
до конца.
Пёстрая, как детская раскраска,
где мораль – для красного словца.
Есть свои злодеи
и Иваны,
подлецы свои
и дураки.
В ней водой
залечивают раны,
из волшебной черпая реки.
Колдовские чары разбивают
хрупкие как будто
зеркала.
Из любви геройства совершают
и творят сердечные
дела.
Жизнь моя –
законченная сказка,
где моралью
выступает боль.
Не угодно жить в ней
по указке,
чтоб играть
написанную роль.

 

* * *

 

Когда нет слов,
а в горле ком
и в чувствах
запустенье,
последнее поставь
на кон –
своё стихотворенье.

Оно разбудит и проймёт,
заденет за живое,
и на места свои
вернёт
всё то, что наживное.

Всё то, что можно возродить
и не считать потерей.
С тобой связующую нить...
и просто верить, верить.

 

В старом парке

 

Играет ветер чёлками берёз,
неряшливые кудри
чешет ивам,
что плачут, словно вдовы,
сиротливо
и не стыдятся выплаканных слёз.

И как изгой,
неприхотливый дуб
трясёт по-пёсьи
шевелюрой мокрой –
как будто где-то
вымазался охрой,
окрасив ею
непослушный чуб.

И разбежались ели
по краям,
заросшего,
нестриженого парка,
где лишь воронам остаётся каркать,
предсказывая
будущее нам.

 

Молодёжное

 

давайте станем молодиться
в одежду странную рядиться
носить штаны
с мошной отвисшей
курить кальян
со вкусом вишни
ходить по бабам
и по клубам
дружить со скайпом
и ютубом
учиться
у детей и внуков
их позаимствовав
науку
не слушая чужого мненья
все сходу подвергать сомненью
вооружившись
их примером
вновь юность
на себя
примерим

 

Приговор

 

Что жизнь прекрасна -
кто ж об этом спорит?
Живи себе и радуйся
сейчас,
не забывая лишь
о приговоре,
что от рожденья
вынесен для нас.

 

* * *

 

Одушевлять природу
и предметы,
священно верить
в странные приметы

и чувства отпустить
на самотёк,
срок годности покуда
не истёк.

Любить и ждать взаимности,
терпя.
Зубами от бессилия
скрипя

не спать ночами,
изводить листы,
рвать связи старые
вновь наводить мосты.

Стихами мучить близких
и друзей...
Все завершить –
тем лучше, чем скорее

 

* * *

 

наш дачный участок
от края до края

всего двадцать соток искомого рая

где с фауной мирно соседствует флора

а спелому яблоку
не до раздора

где старой ветлы
не причёсаны космы

и ель одиноко
нацелилась в космос

наш дачный участок
родит вдохновенье

его подкрепляя
вишневым вареньем

 

* * *

 

Нам от звонка и до звонка
отмерян жизни срок.
Живи и радуйся пока,
не запасайся впрок...

Жизнь коротка, как ни крути.
Пока охота есть,
транжирь, проматывай, кути,
но не забудь про честь.

И да расщедрится рука,
к которой ты приник!
А жизнь и вправду коротка,
и слишком долог миг.

 

Памятнику Маяковского

 

Выбивая пыль из мостовой,
правила и нормы презирая,
по Садовой или по Тверской
исполинской поступью шагает

грубиян с простреленной душой
(ведь душа ютится в сердце где-то)...
Так ли жить на деле хорошо,
как оно в стихах твоих воспето?

Так ли, как столетие назад,
с высоты сегодняшнего роста
видишь ты цветущий город-сад...
Или это город-призрак просто?

 

* * *

 

Опять звучит,
как ангельский рожок,
изысканная музыка стихов.
Внутри – как будто
сладостный ожог
от углей возгорающихся слов.

Мелодия спускается
с небес
и ниспадает
шёлковым дождём...
Как под защитой дымовых завес,
под ним разгадки
тайны подождём.