Анна
Маркина

* * *

Иногда мне кажется, что и меня здесь 
     нет – 
среди бледных, серых, не выдающих 
     чувства, 
среди ровных людей, не наводящих шорох: 
выполнить задачи, переварить обед, 
не разбирая ни слов чужих, ни себя, ни 
     вкуса, 
и не то, чтобы свет изжит, просто – 
     общая приглушённость. 
  
Отгораживаться замками и занавесками, 
не впускать просящего, поглядывать 
     через щёлочку, 
перешагивать через немощных и убогих, 
чтобы просто удерживать равновесие, 
чтобы спрятаться в иллюзию 
     защищённости, 
будто страшное не гоняется за тобой. 
  
Понимая все это, скатываться в 
     депрессии, 
прибиваться к сильным, лишь бы не 
     отделяться, 
и мечтать все бросить, свинтить в 
     тайгу, 
оставаться, ждать, притворяться 
     пресным, 
ни во что не верить, чтоб не стать 
     объектом манипуляций, 
собирать свой мир через «больше так не 
     могу». 
  
Но пока ты держишься, названный 
     чудаком, 
вне спокойствия, безопасности, теплых 
     мест, 
и стоишь с фонариком, погруженный в 
     темень, 
для других оборачиваясь маяком, 
я могу ещё верить, что выход есть 
и никто ещё не потерян.