Анна
Минакова

* * *

Интересно, когда человек, как цветок, 
Не мигая глядит на зелёный восток – 
В мельтешне ли, толпе ли, пустыне, 
Словно в жилах его не кровища, а сок, 
И внимательный свет в сердцевине. 
  
Будто кто-то ему указал на звезду: 
Из неровного облака вынул. 
И теперь он цветёт в поднебесном саду 
Меж тюльпанов, ромашек и примул. 
  
А в густых золотых волосах волосах 
Шебуршит, воскресает пшеница. 
Интересно, что весь он – почти в 
     небесах, 
Стебелёчек и стрелка на Божьих часах, 
Но ему – вместе с нами – висеть на 
     весах 
И к земле неподвижной клониться. 
  
И, неспешные очи лилово разув, 
Обмирая, вздыхая 
     глубоко, 
Он как будто готов сквозь росу и слезу 
Посмотреть на неблизкого Бога. 
И выходит во двор, где сияют кусты, 
Полон солнца открытый его рот. 
И ложится пыльца на власы и персты, 
И рубашки отвёрнутый ворот.