Борис
Чичибабин

* * *

Меня одолевает острое 
и давящее чувство осени. 
Живу на даче, как на острове, 
и все друзья меня забросили. 
  
Ни с кем не пью, не философствую, 
забыл и знать, как сердце влюбчиво. 
Долбаю землю пересохшую 
да перечитываю Тютчева. 
  
В слепую глубь ломлюсь напористей 
и не тужу о вдохновении, 
а по утрам трясусь на поезде 
служить в трамвайном управлении. 
  
В обед слоняюсь по базарам, 
где жмот зовёт меня папашей, 
и весь мой мир засыпан жаром 
и золотом листвы опавшей... 
  
Не вижу снов, не слышу зова, 
и будням я не вождь, а данник. 
Как на себя, гляжу на дальних, 
а на себя – как на чужого. 
  
С меня, как с гаврика на следствии, 
слетает позы позолота. 
Никто – ни завтра, ни впоследствии 
не постучит в мои ворота. 
  
Я – просто я. А был, наверное, 
как все, придуман ненароком. 
Всё тише, всё обыкновеннее 
я разговариваю с Богом. 
  
          1965