Борис
Рыжий

* * *

Погадай мне, цыганка, на медный грош, 
растолкуй, отчего умру. 
Отвечает цыганка, мол, ты умрёшь, 
не живут такие в миру. 
  
Станет сын чужим и чужой жена, 
отвернутся друзья-враги. 
Что убьёт тебя, молодой? Вина. 
Но вину свою береги. 
  
Перед кем вина? Перед тем, что жив. 
И смеётся, глядит в глаза. 
И звучит с базара блатной мотив, 
проясняются небеса.