Борис
Юдин

Коррида

Арена. Трибуны. Всё будет в ажуре: 
Ведь смерть, как любовь, горяча и 
     интимна. 
Я бык, а не центнер говядины в шкуре! 
Я мачо, бретёр, настоящий мужчина. 
  
Рога, словно шпаги, стальны и упрямы, 
У губ моих – пена разгневанной плоти. 
Я – сэр Ланцелот, защищающий даму, 
Я – раненый Пушкин, стреляющий с локтя. 
  
Я бык. Гладиатор. Трещат кастаньеты, 
И бомбардировщики над городами 
Глядят, как убийца, отбросив мулету, 
Несёт моё ухо скучающей даме.