* * *
Ах, боже мой, продай на рынке сердце,
Коль жизнь тебя к базару привела –
Здесь по закону Джоуля и Ленца
Почти не выделяется тепла.
А без тепла, как ангелу без крыльев,
Душе придётся вытерпеть молву…
Ах, чёрт возьми, Иванушка, не ты ли
Надежду заправляешь в тетиву?
Лягушка не всегда слывёт царевной,
Но сказку эту как ни назови, –
Так холодно бывает во Вселенной,
Что и лягушке хочется любви.
Повсюду ночь. В эпоху лихолетья
До горизонта ветер и тоска.
И звёзды, как свидетели бессмертья,
Оглядывают смертных свысока.
А я бреду к далёкому рассвету,
Порою спотыкаюсь, но иду,
Жалея путеводную комету,
Как падшую от горести звезду…
2010
Брусчатка
Люблю, отвергнув крик вокзальный,
Забыв о бреднях рядовых,
Блуждать по городу печально
Маршрутом старых мостовых:
Россия в них, как боль, упряма.
И я, пройдя свою черту,
В брусчатку, лёгшую у храма,
Немым булыжником врасту.
А после – может, на рассвете –
Среди сомнений и теней
Прохожий, горбясь, не заметит
Неровность уличных камней...
Позволь, Господь, мне быть негладким,
Но упаси – в часы обид
Стать камнем, поднятым с брусчатки,
Который в Родину летит.
В Тихорецке
От тоски проливной сокровенное средство –
К тихорецкому небу припасть в забытьи…
Я приехал сюда на экскурсию в детство,
Только экскурсовода уже не найти.
От волнения дрожь и в одежде небрежность…
…отыскать бы фонтанчик в саду городском! –
Чтоб умыться вчерашней наивной надеждой,
И напиться беспечным вчерашним теплом.
Ах, зачем разговоры, подобные сплетням,
В молчаливом упорстве утрат и разлук,
Если есть и, наверное, будут на свете
Беспричинность добра и неверие злу?..
Пусть меня переулки встречают прилежно,
Но убрали фонтанчик в саду городском –
Значит, я не умоюсь вчерашней надеждой,
Мне уже не напиться вчерашним теплом!
И к вокзалу иду, будто в городе не был –
Что найдётся теперь на дорогах пустых?
…задержись на мгновенье, вечернее небо,
Я раздумий напьюсь из ладоней твоих.
2010
* * *
В городе – снег. А над снегом горят фонари.
Пусто кругом. А у дома столпились деревья.
Ручка дверная от холода жмётся к двери,
Хоть никогда и не видела комнат за дверью.
В доме тепло. Здесь хозяйка пирог испекла.
Чай на столе. Как же можно под вечер без чая?
В печке – огонь. Как же можно зимой без тепла?..
…ручка дверная гостей на морозе встречает.
В доме – цветы. В доме к полночи танцы начнут.
Будет веселье – и лампы продолжат мерцанье.
Людям достанется добрых объятий уют.
Ручке дверной – лишь ладоней горячих касанья.
Эти касанья не в силах надолго согреть.
В тихой двери пробудится задумчивый скрежет:
Если тепло существует, то нужно терпеть.
…Что же ещё на морозе надежду удержит?..
* * *
В доме моём беспорядок не нов –
Впору, к себе обратясь,
Вымести будничный сор из углов,
Вытереть в комнате грязь.
Станет светлей и опрятней чуть-чуть,
Но, все дела завершив,
В зеркало я не посмею взглянуть –
Вдруг оно чище души?
* * *
Вперёд и выше никто не против,
Хоть участь многих – назад и вниз.
Бумажный маленький самолётик
На старом дереве вдруг повис.
Но, очутясь в первозданной кроне,
Где жизнь не чествует суету,
Подкрылком левым, как сердцем, понял
Неуяснимую на лету,
Чудну́ю истину: кто бумажен,
Тот – плоть от плоти древесных тел.
…а вверх ещё он взлетит однажды,
Поскольку ветер не осмирел.
Ещё взлетит – как душа, как песня,
И, вдохновляемый высотой,
Расскажет небу, что он древесен,
Что корнем связан со всей землёй…
Вы прислушайтесь, леди…
– Да, пишу: за неделю – четыре тетрадки.
Нет, не пьющий. А надо? Я всё расскажу Вам и так.
Или книгу оставить? Да, книгу, а в книге – закладки.
В день читайте по строчке, но – очень прошу – натощак.
Там, как в прошлых стихах:
новостройки, сады, попрошайки.
Вы прислушайтесь, леди (не ставшая счастьем моим):
Я для Вас – будто фартук для шумной, дородной хозяйки,
То есть нужен, ухожен, но, впрочем, легко заменим.
Не прочтите в упрёк. Я по тем же законам устроен.
С позволенья признаюсь, и Вы для меня – как пиджак.
Он, быть может, удобен. Возможно, по правилам скроен.
И по цвету красив. Но сидит почему-то не так.
Откровенность не к месту. А истина выглядит грубо.
Так помилуйте, леди! – я много болтаю всегда…
Одиноко. Дожди. Фонари, точно жёлтые зубы,
Мне впиваются в душу. Вам тоже впиваются, да?
2011
* * *
…дождинки, словно корабли,
Сойдя с гремящей судоверфи,
Плывут от неба до земли,
Как от рождения до смерти.
Ты приглядись к осенней мгле –
И вдруг почувствуешь устало,
Что сам на капле-корабле
Плывёшь к незримому причалу...
Душа
От ветра, от солнца,
От горестных дум
Душа износилась,
Как старый костюм –
Я грубые ткани
Латал до утра –
Согнулась иголка
Любви и добра.
Душа превратилась
В обрывки тепла,
Но воля по нитке
Её собрала
И заново сшила
Добротный костюм,
Который спасает
От ветреных дум.
2013
* * *
Душа о зле ещё не знала.
И снег летел меж детских дней,
Как будто светлое начало,
Как будто жизнь, где смерти мало,
А больше ёлочных огней.
И было радостно неясным,
Зачем летит он и зачем
Ребёнок, выросший из яслей,
На снег, бескрайний и прекрасный,
Глядит, взрослея между тем.
А снег спешил. Приняв свободу,
За ним летели на ветру
Надежды, страхи и невзгоды.
Душа взрослела с непогодой.
Но всё растаяло к утру...
Конечно, вновь зима расстелет
Свой белый цвет и торжество,
Но как по-детски жить в метели
Не ради выдуманной цели,
А ради снега самого?
* * *
Если злобой мир окован
И снега гнетут судьбу,
Я иду к стихам Рубцова,
Словно в мудрую избу.
Там уютно, как в апреле,
Хоть из окон светит грусть…
Я вернусь потом к метели,
Но другим уже вернусь…
* * *
Поэту
Заедай тревогу хлебом,
Жди наивную весну.
Хорошо смотреть на небо,
Понимая тишину.
Нынче свищет по-другому
Кнут для совести-души.
Отправляйся пешим к дому,
Зря покой не вороши.
Сухостоем на телегу
Кинь минувшие слова –
Пусть мечта везёт по снегу
Эти лёгкие дрова.
Как судьба дорогу сложит?
Ветру с вьюгой не перечь.
Заберёт дрова прохожий
И растопит ими печь…
На печи отцовский китель
Примеряет мальчуган –
Может, Родины спаситель,
Может, будущий тиран.
2012
* * *
Здесь всё тяготеет друг к другу:
И солнце, и листья, и век,
Здесь лошадь сливается с плугом,
Как рыбы – с течением рек.
Всесилен закон притяженья
Меж светом, травой и людьми…
К душе тяготеют сомненья,
И жмутся к земле ковыли.
Пока не довлеют итоги,
Но ветром притянута грусть,
И я, тяготея к тревоге,
Печалью своей тягощусь.
Поверить сложнее, чем прежде,
Что мир посвящён красоте...
Но жизнь тяготеет к надежде,
Как птичий полёт – к высоте.
* * *
Искрился дождь. Я августовским днём
Вдоль речки шёл по глиняной дороге.
И небо было – словно чернозём,
А вдалеке светился летний дом,
Где возвышалась осень на пороге.
Деревья говорили мне о том,
Что нужен дождь – и яблоням, и людям.
И дождь сиял над сумрачностью буден.
И созревали яблоки потом.
Теперь пытаюсь в прошлое всмотреться –
А видится безоблачность на сердце,
Где жизнь умыта утренним дождём,
Где гром – не гром и смерть – ещё не гром…
* * *
Июль не прошёл стороною,
Горячее время суля.
Душа пересохла от зноя
И стала твердеть, как земля.
Всё меньше в надеждах трепещет,
Всё реже страдает навзрыд.
И сетка безжалостных трещин
На ней, как на почве, лежит…
Но лёгкие капли, робея,
Под вечер с небес полетят
И вдруг перемену в себе я
Почувствую, выгляну в сад,
Где травы в обнимку с корягой
Воспрянут, беспечно шурша…
Земля размягчается влагой,
Как тихой любовью – душа.
* * *
К доброте не стал я ближе –
Жизнь раздарена стихам.
Еду в прошлое на лыжах
По накатанным грехам.
Чем опаснее дорога,
Тем задумчивей привал.
Глядя в ночь, прошу я Бога,
Чтобы Он существовал.
Дым, покинув сигарету,
Оседает в тишине.
Память к новому рассвету
Забывает обо мне.
2012
* * *
К наивным дням судьба нас не вернёт,
Меняют мысли форму и окраску.
Всё меньше жду чудес на Новый Год,
Всё больше ожидаю их на Пасху.
Крепись, душа, о вечном хлопочи –
Тебе так трудно истины даются!
Смотри же, как огромны куличи,
Хотя и умещаются на блюдца.
Как много нынче воздуха вдохну
У маленькой часовни белостенной,
Где чувствовать чудес величину
Я только начинаю постепенно.
* * *
Л.Х.
Казалось бы: вот день и он не вечен.
Вот сонный мрак, ползущий, как змея.
А вглядываюсь – нет противоречий,
Есть разные оттенки бытия.
Стоим, смеясь, и всюду видим дали…
У нас любовь огромнее весны,
Но мы с тобой – две маленьких детали
На том холсте, где истина и сны.
Не знаю я, что время нам готовит,
Прижму тебя – глазам твоим в ответ,
И в радостном пульсированьи крови
Почувствую кружение планет.
В движении всё связано друг с другом:
И стук в груди, и космоса простор –
На синем шаре, мчащемся по кругу,
Несутся вдаль моря и глыбы гор.
Поверь в наивном сумраке, что где-то
Рождается звезда, свергая тьму...
А я, пока ты думаешь об этом,
Тебя земною жизнью обниму.
Калитка
Наша жизнь – не тропа, а калитка
Между парой соседних дворов,
И в обоих – тревоги с избытком,
Как в садах у реки – комаров.
Между прошлым и будущим Мира
Невысокий дощатый забор.
А повсюду винтовки и лиры,
Словно брёвна, сгружают во двор.
Наше дело – стоять на планете,
Мы с рождения вписаны в быт.
Расшатались надежды и петли,
Вот и сердце немного скрипит.
Проползёт по щеколде улитка,
Как душа в середине пути…
Наша жизнь – небольшая калитка,
Где случилось Вселенной пройти…
* * *
Моя душа бедна и заскорузла –
Всё меньше поклоняется мечтам.
Надежда не сбежала, но обрюзгла –
Дешёвый кофе пьёт по вечерам.
Я тоже пью. Хотя не только кофе.
На ужин – спирт. К рассвету – аш-два-о.
Давно распяли Бога на голгофе.
А больше не случилось ничего.
Зубчатый круг стального циферблата,
Как диск пилы, эпоху разрезал.
Была любовь из помыслов изъята.
Разбилось в кухне несколько зеркал.
Мечту уже давно я не ревную –
Она других затягивает ввысь…
Но даже в эту осень обложную
С надеждой мы ещё «не развелись».
2011
* * *
Счастье для всех, даром,
и пусть никто не уйдёт обиженный!
Братья Стругацкие
Не зовите меня поэтом:
Я пишу нарочито плохо, –
Словом, выпавшим из газеты,
Не прикроешь свою эпоху.
Мы же, занятые пиаром,
В рай не станем мостить дорогу –
С транспарантами «счастье даром!»
Митингуем у входа к Богу.
А когда по весне порою
Бойко лезут мечты наружу,
Так охота банкет устроить,
Раскрошив по тарелкам душу.
Но не хочется лезть на рею,
Где верёвка играет с ветром.
Поглядите, как чайки реют!..
Не зовите меня поэтом.
2009
* * *
Неумолимы сущности законы,
Пересказать бы физику тебе.
Я прикипел, как лампочка к патрону,
К твоей, слегка оплавленной, судьбе.
Мы сами в этом деле виноваты,
Не сможет нас электрик разлучить.
И счётчики мотают киловатты –
Как будто мы надумаем платить.
Опасно накаляться до предела
Под лёгкой простынёю потолка…
За окнами давно уже стемнело,
Но там не зажигают огонька.
Давай с тобой поправим освещенье,
Рассеем полуночную печаль,
Пока у нас – от перенапряженья –
Не лопнула доверия спираль.
2013
* * *
Ночью – словно наяву –
От хлопот в сторонке,
Снится мне, что я живу
В старенькой избёнке.
Никого в округе нет,
Кроме птиц и Бога.
В трёх окошках – яблонь цвет,
А в одном – дорога.
Всюду истина видна,
С Родиною схожа.
В трёх окошках тишина,
И в четвёртом – тоже.
Над дорогой небосвод,
Вдоль неё – осока.
А куда тот путь ведёт –
Не узнать до срока.
О голубях
Ко мне под окно опускались счастливые птицы,
Готовые истиной неба со всеми делиться.
А я, усмехаясь, твердил отчуждённое «кыш»,
Поскольку считал их рассказы придумками крыш.
Балкон, точно памятник, был голубиным насестом,
Хоть вешай плакаты,
что здесь воркованью не место.
И я ненавидел тот вкрадчиво-трепетный гам,
Который до срока меня поднимал по утрам.
…в заботах о вечном досада утихла с годами.
Гляжу на карниз и любуюсь теперь голубями.
В душе нарастает осенне-тревожная грусть –
А вдруг не разбудят?
А вдруг я тогда не проснусь?
О зубах и дружбе
Не имей сто рублей –
а имей сто друзей.
Народная мудрость
Повелось так с детских моих годов
(Знаю, с логикой тут нечисто):
У меня друзей – по числу зубов,
Потому я боюсь дантистов.
Доктора не слушают мой подход,
И хохочут щипцы порочно.
А друзей-то всех – как зубов – на счёт,
Не осталось уже молочных.
Даже если ноют когда-нибудь –
В спешке их вырывать не нужно…
Только стали рушиться по чуть-чуть
Основания твёрдой дружбы.
Я могу без пломб до финала жить,
Брать по ложке то страх, то жалость.
Но пора к дантисту – себя лечить,
Чтоб не встретить беззубым старость...
2014
* * *
Опять кругом волнения и шум.
Кипят года меж рифмами и бытом,
Но чаще всё приходит мне на ум,
Что я напрасно городом воспитан,
Что, может быть, в одной из деревень,
Где небо с человеком не в разладе,
Облокочусь когда-то на плетень
И так замру, на дождь вечерний глядя.
И долгий час ни шага не ступлю,
Как будто в землю врос я, точно ясень…
И запою – хотя не во хмелю –
О том, что дождь отчаянно прекрасен.
А буду стар – всему есть свой черёд –
В закатный свет окрасит солнце крыши,
Душа к спокойной истине придёт:
Я для земли не первый и не лишний…
* * *
Опять я в жизни что-то перепутал,
Опять себя в себе не удержал:
Кичился добротою и уютом,
Но искренность любимым задолжал.
По совести – оправдываться нечем:
Мой голос тишину не удивит.
На долгие размашистые речи
Не хочется транжирить алфавит.
Блуждаю по вечернему базару –
Размениваю осень на тоску,
Надежду – на потёртую гитару
И душу – на дешёвую строку.
Брожу, как запоздалый покупатель,
И счастье выбираю наугад,
Пока ещё до точки не растратил
Полученный авансом листопад.
Осенний путешественник
Разлука с покоем – досадна,
Но так рассудил календарь.
Как лодка – от пирса веранды
Ушёл я в осеннюю хмарь.
На парус похожа рубаха,
На вёсла – мои башмаки.
Плыву, отучаясь от страха,
По зябкому морю тоски.
А ветер, закруженный высью, –
Посланник её глубины –
Вздымает опавшие листья
На гребне незримой волны.
Шумит за бортом непогода,
Но мне ли стремиться ко дну?
Я жёлтую осень, как воду,
Горстями души зачерпну.
Умывшись, поймаю теченье,
И лодка найдёт впереди
Не горечь слепого крушенья,
А верные небу дожди.
Офисный работник
Дни мои не так уж плохи,
Мне вполне хватает благ.
Я – достойный клерк эпохи,
Мелкий царь в краю бумаг.
Отложив любовь и ревность,
Как налоговый отчёт,
Я гляжу на повседневность –
Вечный делооборот.
Поднимаясь спозаранку,
Говорю себе: «Держись!
Ты и сам один из бланков
Заявления на жизнь».
Может быть, придя к расплате,
В свой заслуженный черёд
Лягу я в скоросшиватель
Частью офисных забот.
…но – влетев ко мне неловко –
Как немая благодать,
Сядет Божия коровка
На последнюю печать...
Полынь
Ни восторженного сюжета,
Ни звучанья наивных лир –
Зарастает полынью лето,
Зарастает полынью мир.
Дворик мой к тишине причастен –
В нём трава, ощущая власть,
На заброшенных грядках счастья
Вровень с памятью поднялась.
Ухватилась душа за стебель –
Будто спряталась от ветров.
И белеет полынь на небе
Вместо выцветших облаков.
Озираюсь я беспризорно,
В грусти дней осознав едва,
Что трава не бывает сорной,
Потому как она жива
* * *
Понурые дни. В магазине «Продукты»
Лежат на прилавке сезонные фрукты,
Стоит продавщица с лицом отстранённым,
Болея неврозом и кашлем сезонным.
Я к ней подхожу, точно поезд к перрону,
С тоскою протяжной, согласно сезону.
…А помнится, было недавно, в апреле –
Сезонно грачи надо мною летели.
Причины надежд и печалей резонны.
Так что остаётся в душе внесезонным?
Задумаюсь – нет в размышлениях лада…
Но греется сердце о кисть винограда.
Поперёк снегопада
(Посвящение Т.)
Не выходи из комнаты, не совершай ошибку.
И. Бродский
Я, похоже, влюбился. И это, наверно, некстати –
Не готова к вину при свечах моя грубая скатерть,
Потому как за стенкой такая чудесная вьюга,
Что излишни стихи,
в чьих куплетах вино и подруга...
Я, похоже, влюбился. А впрочем, не очень похоже –
Просто выглядят странно сегодня обои в прихожей,
Просто ветер гудит впопыхах.
У меня же спросонья
Ощущенье не спешки судьбы, а её внезаконья.
Ощущенье абсурда, едва отложил одеяло.
Вот и кофе – не кофе, а море у кромки причала –
Чашка майского моря, где ложка железная вроде
Той песчаной косы, что в глубокие воды уходит…
Субъективна погода. Весна поперёк снегопада!
Выбегаю за дверь –
тополя, магазин, балюстрада.
Узнаю́ эту улицу –
шумный проспект «Повседневность»…
Но откуда зимою
апрельского неба напевность?..
Я, похоже, влюбился.
А может, проснулся не к месту.
Возвращаюсь к столу и себя подвергаю аресту.
Но арест – будто сон –
выпадает упрямо из яви:
Я, конечно, проснулся –
И жизнь отмениться не вправе.
* * *
Поступаем по обстоятельствам,
Не пытаясь сменить обычай.
Из теории невмешательства
Вытекает закон двуличий.
Если ложь непристойно чествовать,
Отчего же тогда пристало
Покупать у хирургов девственность,
Будто жизнь начинать сначала?
По ночам обретать прозрение,
Что душе не дано согреться,
И врагам даровать прощение,
А вчерашних друзей от сердца
Отрывать, будто пластырь разовый,
Сокрушаясь потом о прошлом….
Карамазовы, Карамазовы –
Смердяковы с душой Алёши.
Поступаем по обстоятельствам,
Если к небу не пригвоздило…
Путь от преданности к предательству –
Как от дома до магазина.
2010
* * *
Пропадаю в рутинных склоках,
За монеты отдав коня.
Пресловутая одинокость
Не терзает уже меня.
Обвинён и подсамосуден.
В прошлых песнях, каких не счесть,
Заменяю «люби – что будет»
Равнодушным «прими – как есть».
Ставлю в душу плакат фанерный,
Точно латку на свой карман:
«На рассвете – слагай карьеру,
А под вечер – ищи стакан».
Строчки тянутся вверх. Им тесно.
Над землёй – хоть в стихи ложись.
А внизу остаётся место,
Где записана
наша
жизнь.
2011
* * *
А иначе зачем на земле этой вечной живу…
Б. Окуджава
Пусть на площади спорят опять рококо и барокко,
Будут судьями те, кто не знает, как их различить.
Я хочу тишиною укрыться, закутаться в кокон –
Только так, чтоб остаться. Чтоб верить и подлинно жить.
Я тоской окружён. Беспрерывна дождей канонада,
А в обойме желаний остался последний патрон –
Мне от осени этой, признаться, ни кроны не надо,
Потому что люблю безысходность редеющих крон…
И становится время холодным скупым мемуаром.
Неужели на свете тревожном затем и живу,
Чтоб аккордами рвать мои главные песни о старом
И в потёмки ронять, как роняет берёза листву?..
На распутье бессониц нам новый приют уготован –
Не хочу отдавать свою душу больным фонарям…
Человеческий опыт в тяжёлые книги спрессован,
А получится жить – так учись по своим букварям.
2010
Ради шутки
Понапрасну с дождями не споря,
Отложив и тоску, и пальто,
До ближайшего летнего моря
Поезжай на случайном авто.
На любой удивлённой попутке
С неуклюжим, как мысли, рулём
Отправляйся на юг ради шутки,
Попрощавшись тепло с ноябрём.
Выйдет случай, конечно, курьёзным,
Но смеяться бы я не посмел –
Ничего не бывает серьёзней
Ради шутки задуманных дел...
Как приедешь – садись у залива,
Чтоб с полудня закат сторожить…
Ради шутки попробуй счастливым
До последней улыбки дожить.
* * *
Я романтиком, поверь, был
И вот циником теперь стал.
В. Третьяков
Романтика – вид атавизма,
Отчасти сравнима с хвостом.
Душа зарастает цинизмом
Точь-в-точь будто статуя – мхом.
Брожу за судьбой по квартире,
Во мне вдохновенья – по грудь.
Надежда, как лампа в сортире,
Вполне освещает мой путь.
Известны сарказма причины –
Закаты, рассветы, долги,
Развязно-дешёвые вина,
Друзья, незнакомцы, враги.
Я похотью напрочь обглодан,
Но знаю, что в криках страстей
Ищу продолжение рода,
Как бегство от смерти своей…
…всё утро орёт кофемолка –
Размелет и мой недосып.
Мне спиртом бы снять втихомолку
Тревог бесконтрольную сыпь.
Пускай же сгниют катаклизмы,
Истлеют, как в азбуке «ять».
Душа зарастает цинизмом...
Мне нечем её оправдать.
Свет
До чего же повсюду темно,
Всё смешалось: дома и деревья.
Лишь горит вдохновенно окно,
В силу солнца по-прежнему веря.
Больше света не видно нигде…
И прекрасно, что полночью хмурой
Хоть кому-то уютно в гнезде
Под лучистым крылом абажура.
Кто-то смотрит на кухне кино
Или с книгой задумчиво дремлет,
А раскрытое щедро окно
Отблеск счастья роняет на землю…
Не изгнав монотонную тьму,
Свет –
в бурьян у дороги ложится…
Я душою его подниму,
Как перо чародейки Жар-птицы.
Старый гвоздь
Снова осень в прихожей замешкалась,
На плаще – пережитки дождя.
Ни театра в округе, ни вешалок –
Начинается хата с гвоздя.
И войдёт в обветшалую хижину
Безымянная чья-то душа.
Заскрипят половицы пристыжено,
Безнадёжною пылью дыша.
Шумный чайник, кряхтя, постарается
Не оставить скитальца в беде.
А промокшая шляпа останется
Одиноко висеть на гвозде.
Пусть бродяга ночлегом утешится,
Разбавляя усталость вином.
Наше счастье надеждою держится,
Будто шляпа – угрюмым гвоздём.
Неприметный, забытый поэтами,
Гвоздь сутулится, как старожил.
Гнулся он под чужими портретами
И несчастным одежду сушил.
Слышен говор сомнения дошлого,
Снова стала судьба на ребро.
Гвоздь – непризнанный памятник прошлого –
Держит шляпу, как душу – добро.
2011
Термос
Сонный город – не Лас-Вегас.
Лишь луна едва светла.
Не огонь душа, а термос
Для вселенского тепла.
Он в груди. Его бандитам
Не отнять, как серебро.
С детства в термос этот влито
Материнское добро.
Усмехается эпоха,
Вьюгой мечется беда.
Но не всё, пожалуй, плохо,
Если термос – хоть куда!
Я озябшими ночами
В парке ветреном стою.
Подходите, выпьем чая –
Всем из термоса налью.
Жить с оглядкой на ненастье
В одиночку – холодней…
Я наполню термос счастьем
Отогревшихся людей.
Флешка
Печаль сменил я на усмешку:
Наш мир – компьютер, а не дом.
Судьба, похожая на флешку,
Едва протиснулась в разъём –
Пролезла, вклинилась в систему,
Хотя осталась ей чужой.
В груди – сжимаю микросхему
С микроскопической душой.
Не жду от техники подвоха,
Но знаю, сущность не виня, –
Возможно, новая эпоха
Отформатирует меня…
Весь опыт с бредом вперемешку
Перемещу в архив «обман».
Но выйдет срок – достанут флешку
И бросят Вечности в карман –
Тогда нас, видимо, по чести
Разложит время по местам…
Но перед этим на «винчестер»*
Я вирус счастья передам.
---------------------------------------------------------------------------------------
* «Винчестер» – жёсткий диск, устройство для хранения информации,
основной накопитель данных в компьютере.
* * *
Чего-то мне всегда не достаёт,
И я гоню судьбу за идеалом,
А на окне мурлычет мудрый кот,
Умеющий довольствоваться малым.
Его лишь поприветствую рукой –
И он уже, от счастья неотступно,
Глядит на мир с влюблённостью такой,
Какая мне пока что недоступна.
Не верю я крикливым голосам,
Которые вошли в людской обычай.
Пускай того не ведает и сам –
Спокойно кот о вечности мурлычет…
Так часто речь заумная пуста,
Хотя она и кажется почтенной,
А тихое мурлыканье кота
Наполнено гармонией Вселенной.
* * *
Чернеет крыша, будто мыс.
Поёт цыган в пустом квартале.
И голубь, севший на карниз,
Добавил к музыке печали.
Судьба – как хижина под слом.
И всхлипнет эхом неизбежность,
Что жизнь – всего лишь ремесло,
Уменье выстрадать надежду…
2011
* * *
Что случилось? Ветер, ветер.
Человек живёт на свете –
Человеку страшно жить.
Он идёт по тротуару
С обречённостью на пару,
Хочет истине служить.
Впрочем, нет – совсем не хочет,
Просто голову морочит,
Забавляется в пути.
Просто ищет оправданье
Своему существованью –
Только где его найти?
Горечь сердца безыскусна –
Человеку очень грустно.
Он так немощен и мал,
А с небес луна большая
Смотрит, будто вопрошая:
«Что ты, мальчик, ожидал?»
* * *
Это небо такое же, как над землёй Мозамбика,
Только в песнях других, только в русских мечтах и слезах.
Сколько можно кричать?
Каждый занят лишь собственным криком,
Обнажающим боль
и бессилие тихо сказать.
Если б только слова, – но и крик наполняется смыслом…
Проступает, как солнце, румянец на бледной щеке.
Не в руках, – на душе – два тяжёлых ведра с коромыслом,
Словно чаши Фемиды на шейном моём позвонке.
Вот украли надежду, как подлинник старой картины.
Что позволил украсть, я себе никогда не прощу.
По привычке – кури. Мы обсудим Творенья причины:
Я не знаю «зачем», а досрочно узнать не хочу.
Но разрезана жизнь струйкой дыма на две половинки,
Как на два протокола подписанной Богом судьбы:
И в одном – соловьи напевают в сиреневой дымке,
А в другом – поезда, провода на ветру и столбы…
2009
* * *
Я вишнёвой наливкой закат опрокинул в бокал,
Пусть луна в небесах – будто чайка на скалах – ютится.
Застоялась душа. Ей рвануть бы теперь на Байкал
Или в южные дали – к холодному озеру Рица.
Я угрюмый романтик, который мечтает всерьёз, –
Тот, кто бродит в горах, собирая букет эдельвейсов.
Но мой поезд пришёл – как ответ на вчерашний вопрос,
Чтобы мчаться в Рассвет, будто к свету проложены рельсы.
Это старый состав. Долгожитель запасных путей.
Я не занят ни чем. Но в купе почему-то не спится…
Если сыро вокруг, то огонь принесёт Прометей,
Если сыро в душе – тёмный чай принесёт проводница…
2010