Екатерина
Канайкина

* * *

Какая разница, куда рвалась стрела, 
вздохнуло небо, траектория была 
подредактирована.  
Под руками Бога 
тревога, облачённая в дожди, 
цукаты листьев, сбившихся с землёй, 
смиренны, только вынести не могут 
попытки прикоснуться ни одной. 
А, может, ничего, лишь пелена, 
качаясь, гонит пористую пыль, 
белок небесный, колкий снего-дырь. 
И ты стоишь, как будто у свободы 
на выданье, но, кажется, в плену, 
как будто по кадык, но утонул, 
за полем, посветлевшим до озноба, 
под перезревшей тяжестью луны. 
И ничего не понимаешь, чтобы 
сносить остатки слов и головы.