Елена
Орлова

Память

Убогие краски летнего вечера сорок 
     пятого года 
впечатались в генную память: 
длинный серый забор, 
за ним – бараки военнопленных; 
у забора шестилетний вихрастый 
     мальчишка – 
полуголодное дитя кровавого века; 
тонкая ручонка просунута в щель, 
на потной ладошке – сокровище: 
липкий кусок рафинада. 
«Дяденька фриц, ну, пожалуйста, 
     поиграй!» 
Губная гармоника лихо выводит: 
«Всё пройдёт, мой милый Августин, 
Августин, Августин…» 
Грубоватая немецкая мелодия 
ласкает детское ухо, 
привыкшее к взрывам бомб и вою сирен, – 
мальчишка зачарованно слушает, 
безгрешный в своём неведении 
о далёком грядущем, 
которому через много лет 
суждено стать моим прошлым, 
ибо этот мальчишка – мой отец. 
  
          25.10.2004