Елена
Таганова

Ностальжи

То ли явь, то ли сон: в болоньевых спин 
     строю – 
стеклотарой, макулатурой – сдаю, сдаю 
маету свою, перехваченную бечёвкой, 
пустоту свою, переложенную тряпьём, – 
и, как в детстве, горжусь, что 
     выполнила объём... 
но едва ли гожусь висеть на доске 
     почёта. 
  
Я почти не читаю, разве что «Vogue» – в 
     метро, 
и курю тоже «Vogue», когда на душе 
     мертво, 
а бросаю курить – хожу по блошиным 
     рынкам. 
Тик да тик, – суетятся ходики, – так да 
     сяк! 
Я времён перестройки в сквере нашла 
     пятак – 
приложи к синяку, душа моя, – и 
     смотри-ка: 
я – как все! Я сварила суп и, включив 
     ток-шоу, 
мужу свитер вяжу... и всё у нас хорошо: 
ипотека, Форд Фокус, дочь... по 
     субботам – к маме: 
ой, не стоит ей знать про чёртов синяк, 
     про то, 
что на «пей до дна!» отвечаю: «всегда 
     готов!» – 
и сквозь марево мчусь на ржавой, 
     скрипучей «Каме» 
за девчонкой из сна – туда, где зарыт 
     секрет 
под стекляшкой, где тает бабушкин 
     силуэт 
над шитьём... где тряпица алая – душит, 
     душит... 
  
...и гремит «You're my heart» по 
     радио «Ностальжи» 
из соседского гаража, и всерьёз лежит 
обретённый пятак под влажной от слёз 
     подушкой... 
  
          2016