Елена
Уварова

Нездешний Бог

Стою у храма. Бог поёт в груди. 
«Надень платок», – старуха мне твердит, 
     – 
не оскверняй собой обитель Божью», – 
и пыль сметает с лестничных перил. 
Но пыль не оседает, а парит, 
как бабочки на волжском бездорожье. 
Глотаю воздух – горечь от глотка, 
когда (за неимением платка) 
врата к Отцу невидимо забиты. 
Пугает строгий голос: «Аз воздам». 
Но слышу: «Дочь, не бойся. Ты – мой 
     храм. 
Я рядом! Я не дам тебя в обиду». 
И этот мой нездешний добрый Бог 
ведёт к реке, туда, где спелый мох, 
улитка и песок на тёплой тверди, 
где дарит мне живую тишину – 
её не потревожить, не спугнуть – 
в ней только мы: ни горечи, ни смерти, 
где, выключив свои монастыри, 
без умолку безмолвно говорим, 
как будто впрок хотим наговориться. 
Бог шепчет: 
– Я люблю тебя. А ты? – 
А я в ответ молчу до хрипоты. 
Мне страшно: надо мной большая птица. 
Она кричит. Она – моя вина. 
Но слышу ясно: 
– Дочь, ты прощена. 
Держись любви, как света – тьма ночная. 
А те, кому прощенье невдомёк, 
пускай твердят: «Неправильный твой Бог» 
и ждут Меня, Меня не замечая.