Элина
Рохкинд

* * *

Где-то ждёт нас цель, но сейчас – 
     дорога. 
В вещевом мешке сухарей немного, 
да пригоршня радости, сноп печали, 
путевой дневник, узелочек чая. 
Путь петляет – горы, леса, овраги – 
исчезает порою тропа во мраке, 
А порой горизонт – без конца и края. 
Мы идём, в дороге детей рожаем. 
Предаём, спасаем, враждуем, любим, 
оступаемся часто – мы просто люди. 
А того, кто успешно приладил крылья 
остальные не поняли, но простили. 
Мы идём упорно, в пыли и саже, 
забывая куда и зачем, и даже 
забывая свои имена и лица 
тех, с кем рядом шли, но пришлось 
     проститься. 
Мы могли бы сделать привал подольше, 
но не то не хотим, не то не можем. 
Где-то ждёт нас цель, только вот какая? 
Пересмешник в зарослях не смолкает. 
  
Мы с придём к концу в башмаках из 
     глины, 
утомлённые серые пилигримы. 
Там в ручье студёном омоем ноги, 
и поймём, что, истинный смысл – в 
     дороге.