Элина
Рохкинд

* * *

Город пахнет палой листвой и тихой 
     печалью. 
Ветер тягучим джазом выводит что-то. 
Мне ничего от осени этой не надо, 
Только б расслышать все до последней 
     ноты. 
Запечатлеть наряд её карнавальный, 
Собрать её золото в качестве неустойки 
И засушить. А, впрочем, к чему 
     возвраты. 
Терпкий воздух скоро станет 
     кристальным. 
  
Дворник скребёт шершавой метлой по 
     асфальту – 
Золото отправляется на помойку.