Элина
Рохкинд

* * *

Она горюет у окна, она молчит, и он 
     молчит. 
Какая странная игра, какой 
     безвыигрышный гамбит. 
Тут впору волком на луну иль даже лучше 
     закричать, 
Из дней слагаются года, они по-прежнему 
     молчат. 
А что творится на душе – ни откровенье, 
     ни намёк. 
Тут догадается лишь тот, кто искушён 
     читать меж строк. 
То, от чего бурлила кровь, теперь 
     заброшено в пыли. 
Какая странная игра, посменно тонут 
     корабли. 
Никто ни в чем не виноват, а за окном 
     проходит жизнь. 
И если двое тут молчат, то как их 
     упрекнуть во лжи? 
В огромной этой пустоте воздвигнут 
     небоскрёб обид. 
Какая грустная игра, и кто-то, кажется, 
     убит.