Элина
Рохкинд

* * *

Париж – коварный любовник: 
прекрасен, но тебе не принадлежит. 
Ты знакомым путём бежишь – 
букинисты у Сены, Лувр, сады Тюильри. 
Наслаждайся, смотри, 
впитывай воздух неторопливости, как 
     наркотик. 
Он потом проявится 
смутным томлением неурочным. 
Город ведёт тебя, проверяет на 
     прочность 
твои новые туфли, и твоё сердце – 
на способность все это уместить. 
  
Огни бульваров, булыжники узких улиц, 
гаргульи взирают на все с высоты веков. 
Тут кафе «Эсмеральда» (без дураков), 
и сидишь за столиком, смотришь в город, 
как в зрительный зал, (короткая 
     передышка) 
а от этого кофе никто ещё не засыпал. 
Ты почти влюблена, но пока не снискала 
     любви Парижа. 
  
Впереди обязательные шедевры, 
монументы, площади и дворцы, 
и, конечно, селфи – туристы похожи, как 
     близнецы, 
а ты бессовестно неутомима. 
Ещё протопаешь от Маре до Елисейских 
     полей, 
заглянешь в небо Монмартра, 
потолкуешь о вечном 
с вороном в одной из осенний аллей – 
и Париж проникнет под кожу необратимо. 
  
Научи меня, ворон, какая мантра 
     необходима, 
чтобы жить по полной, но не спеша. 
Он глядит с насмешкой: 
его жизнь короче, но менее быстротечна. 
А мне наутро приходится уезжать.