Георгий
Яропольский

* * *

Как только луч проглянет солнца, 
ты, выйдя на балкон, успей 
заметить, как, вертясь, несётся 
салют из мыльных пузырей. 
  
Кто посылает их незримо 
в окно недальнее – Бог весть. 
Полёт их краток нестерпимо: 
подъездов пять, ну, много, шесть. 
  
Летят они всё выше, выше, 
искрясь под солнцем, как слюда, 
но не достичь им даже крыши – 
все исчезают без следа. 
  
И мы вот так же мимолётны: 
едва лишь выйдем на простор, 
как ветру станем неугодны – 
глядишь, и нас он к чёрту стёр. 
  
И всё же счастливы мы взлёту, 
пускай и на единый миг, 
пусть лишь одну осилить ноту 
успеет грешный наш язык.