Игорь Ионочкин

Игорь Ионочкин

Четвёртое измерение № 9 (609) от 21 марта 2023 года

Сон о вчерашнем мире

Мало…

 

Пули летят,

и не уклониться бы,

всех заберут

под одну наседку,

ты обещала

блюсти традиции,

ты обещала

любить соседку.

 

Ты обнищала,

монеты катятся

мимо шумящих

осенних балов,

не беспокойся,

меня не хватятся,

мало ли места

на свете?

Мало...

 

Боль

 

Смело шагаем в окно совести.

(Мы – одиноки,

мы два острова).

Пишем о чём-то,

поём повести.

(Боль – не тупая,

она – острая).

 

Вязкое время на хлеб мажется.

(Тонкие струны,

глинтвейн греющий).

Боль –

очевиднее,

чем кажется,

боль –

это только полёт бреющий.

 

Боль –

это просто слова низкие.

(Верим друг другу,

молчим бешено).

Да,

мы с тобой острова,

близкие.

(Боль –

это осень,

где всё – бежево).

 

Диоген

 

Из тёмного бария

сдвинутых баррикад,

из светлого хрома,

верного не тебе,

создам,

ясноокий рейнджер,

живую МКАД,

отдам на потеху

хищному ВТБ.

 

Вот так жили-были...

В который-который раз

то ели,

то пили –

то снег,

то беду,

то ртуть,

то крохи отпетых истин

то мысли фраз,

то сон о вчерашнем мире,

мой стон, мой путь.

 

Вот так

(извини за ревность,

звони, звонарь!)

ищу Человека

(рокада, война, рентген).

Я твой Диоген,

одиночество – мой фонарь,

я твой насовсем,

я люблю тебя – это ген.

 

Вина

 

Ямайка. В Майкопе – подрыв.

Иду мимо касс, не дыша.

Все братские корни подрыв,

болеет и плачет душа.

 

Ушат лягушат. Лего – стоп!

То – санкции, пластик – горит. 

Безумие ласковых стоп,

по радио Бог говорит. 

 

Картинно позирует Босх, 

не ужас – бутылка вина. 

Я жив, у меня новый мозг

и новое чувство: вина. 

 

Я человек

 

Ты в сети?

Ну, до десяти –

точно,

потом – подъём.

Выходи

из-под кожуры.

Срочно.

Не то – побьём

мы камнями

слепую совесть,

тяжёлый лес.

Что с корнями?

Скучна ли повесть?

Не лишен вес?

На вопросы

ответь невест(к)а.

Купи – продай!

Ой, мальчишке

пришла повестка,

зашла беда

в дом,

где вроде бы хата – с краю

(как конура).

Ром.

2/3

1/2

Тут всё – игра.

Ну, а если

есть мир иллюзий,

все люди – зло?

Нафига нам

такие люди?

Не повезло.

Было грустно.

Пере-

загрузка.

Шёл новый век.

– Хорошо ли тебе?

– Мне – узко. Я человек.

 

Весна

 

Ошибки битого поста,

сознание со знаком «вырос».

Весна – такой сегодня вирус,

такие злачные места.

 

Всё колосится. Солнца – всласть,

и воздух жарок для огласки.

Такие ласковые глазки,

такая трепетная власть.

 

Мечты – на каждом чердаке,

для вер мне не хватает вербы.

Так, избежать бы полумер бы

и позабыть о бардаке

 

моей души. Смотрю, любя,

на мир сквозь новые надежды.

Такие лёгкие одежды,

так много света и тебя.

 

No war…

 

Особенно в маленьких городках

играем в лапту или в городки,

усни,

баю-бай,

на моих руках,

коснись,

милый космос,

моей руки.

 

Приди

малой кровью

в мой скучный сад,

корми меня песней, пои вином.

Я твой одинокий маркиз де Сад,

ты мой молодой симбиот-веном.

 

Свободолюбивы и я, и ты.

Ты самолюбива,

я самовар.

Ты слышишь,

ворчат под окном коты,

у них постановочный холивар.

 

No war,

ты мне скажешь,

и в том – права.

Провал моей памяти – это ты.

Растёрт, обесточен...

Растёт трава

из снов,

из сомнений,

из пустоты.

 

* * *

 

Победно шагая по бежевой суше,

неся своё знамя,

гася своё время,

таскаю свою очень лёгкую душу,

она моя воля,

она моё бремя,

она моё тёплое-тёплое горе,

она моя белая-белая скатерть,

она моё синее-синее море,

она моя Ксюша,

она моя Катя,

она моё звёздное-звёздное небо

в глазах моряка и в руках астронома,

она – это корочка лунного хлеба,

тоска космонавта в плену гастронома...

 

Душа – хороша,

улыбаюсь, старею...

Мой друг, всё вокруг –

лишь иллюзия пыли...

Сыграй мне на струнностях дней лотерею

про сказку-раскраску.

Итак...

Жили-были...

 

Кулич

 

По секретным сезамам твоей души

сыплет снег соль на раны. Уснуть – успел?

Тяжело тебе, парень? Тогда – дыши,

вычленяй своё тело из общих тел.

Забирай свою душу, не с боем, так –

по-хорошему, мирно, пеки кулич.

Амнезия – во благо, пора атак –

это где-то когда-то дворовый клич:

Миша – ранен сегодня, Вадим – убит,

ну и всё, по домам, злая мамка ждёт.

По секретным сезамам чужих обид

сыплет снег соль на раны, война – идёт.

 

Аризона

 

Но если поверить властям и сластями

кормить черепах

в заповедных болотах.

И если прочувствовать осень костями,

ходить, не спеша,

в очень модных кюлотах.

 

Привет! Аризона аристократична.

Хромает фейсбук, улыбается мета.

Страдает френдзона, и это – критично.

Летит точкой-у ледяная комета.

 

Прощён был сегодня.

А завтра – постую.

Всё. Новая жизнь,

новый день,

новый юмор.

Все мысли вместились в коробку пустую.

Надгробие. Надпись: родился да умер.

 

Лето

 

Не было ни вай-фая,

ни телевизора,

ни ситкома.

Не было

вообще ничего,

что может изъять из комы.

Не было ни объятий,

ни сладких пряников белых.

Не было чёрных пятен на теле,

не было вообще ничего,

даже тела.

Не было ни кровей,

ни бровей, ни плюс-минус.

Не было ни держись правей,

ни закажи себе Гиннес.

Не было вообще ничего

у кого-то где-то.

Лето почти прошло,

значит, скоро настанет лето...