Иосиф
Уткин

* * *

На улице полночь. Свет догорает. 
Высокие звезды видны. 
Ты пишешь письмо мне, моя дорогая, 
В пылающий адрес войны. 
  
Как долго ты пишешь его, дорогая, 
Окончишь и примешься вновь. 
Зато я уверен: к переднему краю 
Прорвется такая любовь! 
  
...Давно мы из дома.Огни наших комнат 
За дымом войны не видны. 
Но тот, кого любят, 
Но тот, кого помнят, 
Как дома – и в дыме войны! 
  
Теплее на фронте от ласковых писем. 
Читая, за каждой строкой 
Любимую видишь 
И родину слышишь, 
Как голос за тонкой стеной... 
  
Мы скоро вернемся. Я знаю. Я верю. 
И время такое придет: 
Останутся грусть и разлука за дверью 
И в дом только радость войдет. 
  
И как–нибудь вечером вместе с тобою, 
К плечу прижимаясь плечом, 
Мы сядем и письма, как летопись боя, 
Как хронику чувств, перечтем.