Ирина
Рыпка

Господи, я не знаю что сказать

Господи, я не знаю что сказать. 
Этот мир застрял по щиколотки, 
наткнувшись на рукоять 
кортика, торчащего из подлодки. 
  
Господи, я ничего не вижу. 
Мутнеет, настоянная на можжевельнике, 
в бутылках болотная жижа. 
Мы – серые, Господи, а Ты – беленький, 
  
спрятался в ельнике с посохом и мешком, 
и потираешь горячие рукавицы. 
Свят, Свят, Свят еси в сердце моём! 
Когда я была Твоей отроковицей – 
  
Ты носил меня в берестяном тереме, 
от родителей к бабушке и обратно. 
И я, тогда, как никогда, верила 
в то, что у Тебя борода не из ваты, 
  
а из небесного ледяного льна, 
и глаза – глубокие и холодные. 
Мне думалось, я у Тебя такая одна, 
но отходят вселенские воды 
  
и рождаются день ото дня, 
сморщенные красноликие дети, 
предначертанные, предназначенные для 
победы жизни над смертью.