Ирина
Рыпка

Катманду

Иногда хочется сочинить какую-нибудь 
     ерунду – 
липовый мёд, поцелуй меня, обними. 
Но сворачиваешь с пути в родное своё 
     Катманду 
и полощешь бельё в ледяной Оби. 
  
Распашонки, пелёнки, фланелевые 
     ползунки - 
всё богатство укладываешь в 
     эмалированный таз. 
Не отвечаешь никому на сообщения и 
     звонки. 
Намыливаешь дорожки, ковёр и палас. 
  
Вот она жизнь, думаешь, вот она 
     настоящая! 
Редиска, морковка, чеснок и зелёный 
     лук. 
На камушке греется живородящая ящерица. 
Не выставляй в Instagram пасторальный 
     look, - 
  
говорит в тебе обновлённый голос цветов 
     и полей. 
Забудь про вай-фай, про мессенджер и 
     фейсбук. 
Напеки лебединых свадебных кренделей, 
пригласи на девичник старинных своих 
     подруг. 
  
Иван-чай, берёзовый веник, сосновый 
     дух, 
разгорячённая баня на самом краю села. 
О сокровенном мечтаю негромко вслух – 
как бы я от тебя в эту ночь ангела 
     понесла.