Людмила
Бурцева

* * *

Это я. Во мне ещё плывет 
В поисках Америки улыбка 
Губ твоих. 
И боль ведёт отсчёт 
Слов, неосторожных, как ошибка. 
В самом главном, в том, что не умрёт 
Вместе с нами, в том, что, будто 
     скрипка 
Нам «Люблю» и мертвым напоёт, 
Отбивая с губ усталых лёд 
Жалящим смычком, от крови липким. 
А пока ещё дыханье льнёт 
К ним, когда-то осторожно зыбким 
В общем, неуверенном тепле. 
Сколько хочешь мучайся, болей, 
Обвиняй себя или кого-то, 
Осушая море в два глотка – 
Не услышишь ни единой ноты, 
Опознав её наверняка, 
Не коснёшься как струна смычка 
В общем изумлении полёта, 
Уводящего за облака, 
Обрывающего мачты, шкоты, 
Мысли и разлуки на века. 
Это я, поющая пока 
Одиночество на ноте сотой 
Всхлипов телефонного звонка.