Людмила
Парщикова

* * *

Ни матери на свете, ни отца... 
Что – родина? 
Ступеньками крыльца 
плетутся разгулявшиеся травы 
да жалкий огородик вдоль канавы, 
где светит в мокрой зелени лукавый 
оранжевый цветочек огурца. 
Какой-то нежный невозвратный звон, 
окутавший пустырь за старым садом, 
да в воздухе, с цветущей липой рядом, 
сосновый дух недавних похорон, 
и свет, и ветер с четырёх сторон. 
Что – родина? 
Ни голосом, ни взглядом 
не выстенать. Как истина, мертва 
любая боль, достигшая вершины. 
Язык души невнятен. 
А слова – 
убогая попытка естества 
утешиться догадкою родства, 
загадкою её непостижимой...