Людмила
Парщикова

* * *

Сквозь память, 
сквозь пасмурный лес предрассветный 
прохладная Лета течёт. 
И то, что от истины можно ослепнуть, – 
меня не пугает ещё. 
И то, что без истины жизнь невозможна, 
меня не печалит пока. 
И сердце открыто тревогам дорожным, 
бессонным ночным сквознякам. 
И пахнет разлука антоновкой спелой... 
А то, что обида и гнев 
однажды окажутся горсточкой пепла, – 
ещё и не грезится мне. 
И радость познанья, и горечь утраты, 
и вольно, и больно душе... 
И то, что мы сами во всем виноваты, – 
вполне разумею уже.