Безмолвия посол
Ни сбывища,
Ни скрывища,
Ни крылища – к плечу.
Держи, полынь-ковылище,
Повинную речу.
В пыли ступни у странницы,
До ниток рван подол.
Ни кровли, ни пристанища,
Лишь горестный глагол.
Тесна юдоль домашняя,
Безлик поток недель.
Луна тогда лишь страшная,
Когда земля – постель.
Пройти водой и посузу.
Упасть во мох сухой.
Не компасу, а посоху
Довериться душой.
Идти, вручая грамоту
Пространству и судьбе
Сквозь заросли и радугу
К душевному в себе.
Идет, забыв несбывища,
Держа в руке посох,
К пристанищу и крылищу
Безмолвия посол..
1969 г.
Старый Арбат
Дом с полукруглым балконом
Ангелов лики под ним.
Взгляд отмечает знакомо
Нишу с цветком литым.
Стекла старинных окон
Гордо в пространство глядят.
Поднятые высоко,
Тайну судьбы хранят.
Будто охаяны молвью,
За принадлежность к «врагам».
Все уплывают крамольно
К дальним, чужим берегам.
Но остаются любимы
Уличной, шумной толпой.
Рвущейся неудержимо
К жизни ушедшей, былой.
К этим наивным узорам,
Взятым с музейных картин,
К этим невидящим взорам
Каменноликих лепнин.
К этим нуждой запрещённым
Аполитичным венкам,
К этим, теперь уж прощённым,
До облаков потолкам.
.
Бегло пройти не спешите
Этот музейный квартал.
Не поленитесь, ищите,
Если ещё не пропал.
Мир красоты не прочен,
Треснет вот-вот пополам –
Люди у нас не очень
Любят истории «хлам».
Проще свалить и точка.
Встанет нефтянки «дочка».
Раскованность
Пойду куда-нибудь одна.
Без спросу, ведома и цели.
Ужасно, право, надоели
Дела пустые и родня.
Хочу, пусть даже бестолково,
Бродить по комнатам Кускова,
Как не бродила с давних пор,
И пусть вокруг – один фарфор.
Иль выйти в лес, пестревший сором
Лущёных шишек, игл сосновых,
И хоть на миг привиться ветвью
К нерефлексирующей вербе.
В душе моей, такой сумбурной,
После недели балагурной
Творится хаос, разнобой,
А я хочу найти покой.
Но что-то давит и стесняет.
Малейший план меня пугает
Систематичностью своей.
А я б хотела – без цепей.
Чтоб не кривляться поневоле,
Изображая, что сильна.
А быть такой, как это поле,
И я стою на нем одна.
Как жаль…
Как жаль прощаться с прежнею собой,
С улыбкой, речью молодой,
С глазами, сыпавшими искры,
С мечтами, жаждущими сбыться,
С плечами, лунными, как сад,
С речами обо всем подряд,
С причудами – врасплох, вприскочку –
Куда-то плыть, хоть в одиночку,
И грезить. И желать, и ждать,
И цену юности не знать.
Но срок придёт, в круженье страшном
Жизнь отберёт, что было вашим.
Три шкуры с вас сдерёт она,
Обличье новое навяжет,
И вот уже болит спина.
Укрытая верблюжьей пряжей.
А мы бунтуем: эка важность!
Душа не хочет на покой
И как всегда не терпит праздность
И остаётся молодой!
Письмо
Письмо, как в молодые годы,
Написанное от руки,
В один присест, движеньем гордым,
С одною целью: отрубить!
Как жжёт оно, кляня решимость
Его немедленно послать.
Как ждёт оно, что одержимость
Сумеет разум обуздать.
И вот разрез почтовой щели.
Ушло, – и в сердце тишина.
Ужель о нём не пожалею,
Спалив любовь свою дотла?
Новосёлы
В этих девственных квартирах –
Скуки дряхлая чахотка,
Горьким застарелым жиром
Быт скворчит на сковородке.
Здесь сочится масло сельди,
Мягких стелек вьётся шорох.
Здесь с утра горланят «Стеньку»,
Кличут загулявших кошек.
Здесь от скуки чешут губы
О сукно прохожих граждан.
Здесь смакуют пересуды
Сквозь мишень замочных скважин.
Жуткий мир. Чужой и душный.
А квартиры – как игрушка.
Дом высокий, будто парус,
А жильцы старьём пропахли..
Но…боюсь винить кого-то.
Этот быт – обломок горя.
Пьяных драк, барачных глоток.
Перепалок коммуналок.
Он придёт в себя не скоро.
Вспыхнет прошлое, как порох.
..Подрастёт младое племя,
Принесёт другое время
О компромиссах
Я сожалею, что в погоне
За беглым призраком тепла
Как офицер – свои погоны,
Я честь свою не сберегла.
Чего-то в жизни не хватало,
Хотелось счастья все сильней,
И я, тоскуя, уступала
Безвольной совести своей.
Но компромиссы –
Что в них толку!
Уж лучше бы окаменеть,
Чем руку подавать подонку
И лицемерие терпеть.
Не пришёл
Глаукома в сердце,
Чёрная вода.
Так не тосковалось
В жизни никогда.
Так не приводилось
Слушать тишину.
Так давно не билось
Сердце в пустоту.
Августовской ночью,
Пыхая золой,
Из чащобы волчьей
Не придёт – судьбой.
Руки не согреет,
Плечи не сожмет.
Может быть, болеет…
Кто их разберет.
© Людмила Шаменкова, 1969–2021.
© 45-я параллель, 2021.