Мария
Бушуева

Я шла домой

В песках любви бредёт усталый путник, 
так я подумала и улыбнулась. 
Сентябрь свернулся на суставах улиц 
в колечки дыма, и опавший улей 
листвы замолк. С земли засохший прутик 
я подняла и мысленно сказала: 
ты – высохшая ниточка, которой 
идёт усталый путник, ты – опора 
его в пути, но ты порвёшься скоро. 
И посмотрела в сторону вокзала: 
там, на часах, сырой туман клубился, 
и потому я цифр не различила. 
Вот так и путник не найдёт причину 
своей печальной участи, учила 
его напрасно жизнь, не научился 
он главному… 
Вдруг от часов вокзальных 
тумана тень седая отделилась, 
но цифра ни одна не проявилась, 
и я решила, может быть, мне снилось, 
что ограничен миг? 
…и сто случайных 
страниц прочтя, он пропустил те строки, 
где говорилось – не ищи опоры 
в других… 
Чертила на земле узоры 
своей судьбы я прутиком, который 
у путника из рук исчезнет скоро… 
И говорилось – нет конца дороге. 
Но вовремя его в траву отбросив, 
я мысленно продолжила узоры, 
они ложились, явственно для взора, 
на лица, на афиши, разговоры, 
на улицы, на воздух и на осень, 
на все сердца, которые встречала, 
на судьбы все, с которыми столкнулась. 
Я шла домой по улице устало – 
так я подумала. И улыбнулась.