Мария
Манакова

* * *

На кончик кисти колонковой 
Набрать зелёного ажура, 
Замысловатый контур счастья 
Изобразить на натюрморте… 
Но опрокинутой подковой 
Ложится тень от абажура, 
И сон своею вещей частью 
Толчками мечется в аорте. 
На раме с мёртвою натурой 
Крик уток, стрелянных не нами, 
И в дольке августовской дыни 
Уже заметно отчужденье… 
У дня с шершавою фактурой 
Не расспросить, как между снами 
Мы заблудились посредине… 
От забытья до пробужденья 
Нам пары вдохов не хватило, 
Как не хватило акварели 
Для напряжения в аорте… 
Весна ещё не отпустила, – 
Любовь, рождённая в апреле 
Закончилась на натюрморте.