Мария
Манакова

* * *

Ничего, кроме лета, 
Которого ждали зимой. 
Ничего, кроме стука 
Колёс по безумству металла, 
Кроме встречного ветра 
И встречных лесов, бахромой 
Окаймляющих муки 
Горящих полей. Наверстала 
Траектория мысли дугу, 
Что недавно ещё 
Горизонтом была, 
А теперь превратилась в отрезок. 
Ты из света, из тьмы ли, – 
На скорости ветра прощён. 
За квадратом стекла 
Поворот неоправданно резок… 
Скорость поезда, плюс 
Отсекающий встречный поток… 
Ничего, кроме стука 
Колёс по безумству ухода. 
Оглянусь, удивлюсь: 
Здесь – горячего чаю глоток, 
За окном – не разлука. 
Ещё поворот, и свобода!