Мария
Протасова

И. С. Б.

Нетрезвый ветер шёл, сбивая крыши, 
на жестяные вывески брюзжа. 
Часов соборных скаредные мыши 
полуночного ждали дележа. 
Луна скрывала оборот медали 
от каждого – будь Ганс он или Жан, 
и тени сторожей напоминали 
уютные кошмары горожан. 
А тот, в ком злые звуки рыли норы, 
один от лба не отнимал руки. 
И превращались в ноты кредиторы 
безропотные, будто должники. 
И становились музыкой поклоны 
униженные просьбы, глупый быт. 
Вонючие чернила за полкроны 
вливались в фугу, забывая стыд. 
«Ах, дети! Ах, безмозглые вельможи! 
Ах, чертова бутылочка вина!» 
Но лез мотив, как волосы из кожи, 
сшелушивая с лысин времена. 
Еще! Еще! Пиши! Гони галопом! 
Увешай стременами нотный стан! 
Пусть кресла льнут к великосветским 
     жопам, 
но ветер оседлает Иоганн!.. 
«Откройте окна! Да пошире – душно! 
Будь проклята бездушная страна!»… 
  
И длится ночь, и жизнь ему послушна, 
и музыка, и ветер, и луна.