Мария
Протасова

* * *

Верона спит. Её ночник – луна. 
Чернее сна лишь шрамы на бумаге. 
Отяжелев от скуки и вина, 
спят удальцы, во сне сжимая шпаги. 
Верона спит. Но храп похож на стон. 
Над городом смертельная истома. 
Свеча коптит. Увял её бутон. 
Грядёт чума на оба ваших дома. 
Верона спит. И эти двое спят, 
покуда автор пишет предисловье. 
А за строкой столетия летят 
и словно вены набухают кровью. 
Верона спит. Беспечно спит, пока 
далёкий бард не воплотил затею 
и как кинжал нацелена река 
в её почти фарфоровою шею. 
Верона спит, пока пусты листы 
и, кажется, бледны от предвкушенья, 
ведь через час сожгут её мосты 
и солнце вздёрнут, как сигнал сраженья. 
И вот тогда сойдутся все концы. 
Поэт отступит, дописав посланье. 
И отдадут безумные отцы 
своих детей невинных на закланье. 
Очнётся яд и закипят клинки, 
и вздрогнет мир от траурного звона, 
и смерть, как точку на конце строки, 
сотрёт любовь… Но – тише! – cпит 
     Верона...