Майк
Зиновкин

Про человека

Человек заводит машину, друзей, кота, 
Будильник на шесть утра, секретаршу 
     босса. 
А внутри у него прозрачная пустота, 
В которой висят незаданные вопросы. 
  
Человек получает зарплату, качает 
     пресс, 
Жарит картошку, играет на фортепьяно. 
А внутри у него огромное поле чудес, 
И бродят ветра среди тысяч разрытых 
     ямок. 
  
Человека везут на кладбище (плачут, 
     пьют). 
Он уже ничего не чувствует, словно 
     голем. 
Но внутри у него покой, лепота, уют. 
И вечный закат в пустоте над заросшим 
     полем.