Майк
Зиновкин

ЖДС

Не веря в «жизнь до смерти», можно 
     жить, 
Купируя любые миражи, 
И принимать реальность, как таблетки, 
Прописанные явно не врачом, 
И, толком не жалея ни о чём, 
Взирать на мир с высокой табуретки. 
  
Так проще. Так сложнее. Ты – вода, 
Текущая из крана в города, 
Которые тебя не посещали, 
Где жителям покоя не даёт 
Упрямый факт: часы идут вперёд, 
И множат неотложные печали. 
  
Ведь впрок не наживёшься. Но тебе, 
Иммунному ко всякой ерунде, 
Подобный страх понятен очень смутно. 
Ты видишь сон, и хочешь досмотреть, 
Хоть знаешь: пробужденье – это смерть. 
Но веришь, кто-то скажет: «С добрым 
     утром!» 
  
И потому привычно день за днём, 
Слегка рассеян, умиротворён 
(Как будто после третьей кружки пива), 
Не замечая чаяний невеж, 
Глядишь на этот вечный сюрный треш 
Да табуретку чинишь в перерывах.