Наталия
Кравченко

* * *

Мой дом – почти фантом, где хлипко и 
     нелепо, 
где звёзды за окном зовут на рандеву. 
Мне дорого всё то, что поднимает в 
     небо, 
а ты живёшь в быту, в реале, наяву. 
  
Ты делаешь ремонт, ты потолок навесил. 
Но опыт твой ни в чём меня не убедил. 
Ахматова ж в стихах воспела в стенах 
     плесень, 
и Фландрию паук Марине выводил. 
  
А у меня на стол слетает штукатурка, 
похожая на снег, на стихотворный сор. 
Я чувствую свой мир твореньем демиурга… 
Пусть в трещинах душа, зато какой узор!