Наталия
Кравченко

* * *

Привыкать к стезе земной 
пробую, смирясь. 
То, что грезилось весной –  
обернулось в грязь. 
  
На душе – следы подошв, 
слякотная злость. 
И оплакивает дождь 
всё, что не сбылось. 
  
Тот застенчивый мотив 
всё во мне звучит, 
что умолк, не догрустив, 
в голубой ночи. 
  
Что хотел он от меня, 
от очей и уст, 
как в былые времена 
от Марины – куст? 
  
Неужели это миф, 
сон сомкнутых вежд, –  
тот подлунный подлый мир 
в лоскутах надежд? 
  
В предрассветном молоке 
жизнь прополощу, 
и проглянет вдалеке 
то, чего ищу.