Наталья
Крофтс

Четырнадцатый год

Вдохнуть, прожить, запомнить – этот 
     лес, 
и нежность губ, и запах трав на склоне, 
дождинка на виске, и гнев небес – 
идёт гроза с мечом наперевес – 
и прячутся две мышки в буреломе. 
  
Там, за рекою, в храмах образа 
потрескались от нестерпимой боли, 
на ликах брови сдвинулись собольи, 
и сполохи горят у них в глазах. 
Мне жутко этим летом – как зимой 
в кромешной чаще: чувствуешь, что 
     злоба, 
ощерившись, глядит – «Добыча!» – в оба. 
В жару – мороз по коже. По прямой 
к тебе рванётся хищник – твой же страх 
с горячей белой пеной на губах. 
  
Сожми меня. Ты слышишь – тишина. 
Её последний выдох – на изломе. 
Сожми меня. Всё ближе пелена 
озлобленности. Тьмы. Идёт война. 
И мы с тобой – две мышки в буреломе.