Наталья
Крофтс

* * *

Зажмурится ветер – шагнёт со скалы. 
Спокоен и светел тяжёлый наплыв 
предсмертного вала – он манит суда 
на дно океана. Седая вода 
врывается в трюмы, где сгрудились мы: 
звереем – от запаха смерти и тьмы, 
безумствуем, ищем причины… 
  
Кричим: «Это риф – или мысль – или мыс 
     – 
бездушность богов – нет, предательство 
     крыс…» 
И крики глотает пучина. 
  
Я ринусь на палубу, в свежесть грозы. 
Пора мне. 
Монетку кладу под язык – 
бросаю ненужные ножны. 
  
И плавно – сквозь ночь, как седая сова 
     – 
с галеры взлетаю – туда, где слова 
понятны ещё – 
но уже невозможны.