Николай
Чернецкий

* * *

Холод в глазах киммерийской надменной 
     менады. 
Колкости. В локонах мелких – 
     строптивость Кармен. 
Я-то простил, но тебе ведь не этого 
     надо – 
Искры нужны и нехитрый сумбур перемен. 
Нынче на выдумки день у тебя урожайный. 
Кружатся птицы, прощальный верша 
     ритуал. 
Дождик с утра утверждает настырно и 
     жадно 
Мглу, за которую ратовать не уставал. 
Всё же неплохо, что ты меня вновь 
     отыскала 
Здесь, где в редеющем блеске осенних 
     олив 
Жёлтые иволги плачут. И низкие скалы 
Туч – налегают на яблони, их наклонив. 
Жаль, я давно перерос этот лепет 
     невинный 
Дерзких, по-детски язвительных бойких 
     обид. 
Дождь. Осыпаются ягоды поздней малины. 
Мало-помалу листва облететь норовит.