Олег
Горшков

Прогулка Грибоедова

Ветер сфинксам ерошит гривы, 
времена покачнув, и вот, 
зыбкой Невскою перспективой 
Грибоедов гулять идёт. 
Книгочей и насмешник, дока 
в кропотливом искусстве жить, 
он бормочет: «Печаль-жидовка, 
здравствуй – вот я, твой вечный жид», 
но слова застывают в глотке, 
немота и морозный пар… 
В зябких сумерках мчат пролётки 
оголтело, как на пожар. 
Вот он, жизни небрежный росчерк, 
мимолётный, с наклоном вниз, 
и трубит в небеса извозчик: 
«Сучий потрох, посторонись»! 
Но куда там – не отстраниться 
от набухших сырых небес, 
водит гения по столице 
непокоя вертлявый бес. 
Вот и слышится время оно, 
вот и дышится невпопад, 
и египетской тьмою полон 
белый увалень, снегопад – 
исповедник и провожатый, 
всё не так одиноко с ним 
ожидать и жнеца и жатвы, 
и не жить ожиданьем сим. 
Грибоедов идёт всё дальше, 
безрассуден и отрешён, 
если кто и окликнет даже, 
всё равно не услышит он. 
Пахнет свежей извёсткой город 
там, где Ноев ковчег из глыб, 
где коринфский наряд собора 
с воронихинской взят иглы. 
Дальше, дальше… во время оно, 
что истёрто до чёрных дыр, 
тонут в сумерках Мост Зелёный 
и Серебряные Ряды. 
Дальше, дольше… ломают волны 
лед у Биржи – прощай, зима. 
Александр Сергеич, полно, 
это горе не от ума, 
лишь бы не поспешить с итогом, 
не прервать вековую связь. 
Всё плывет по пустынным стогнам 
грибоедовский топкий вальс.