Олег
Вербицкий

Последняя бочка Хванчкары

Последняя, жёлтая бочка с вином 
     «Хванчкара». 
Её привезли и поставили у Колоннады, 
А в парке Приморском истошно трещали 
     цикады, 
Привычно плескала на берег морская 
     волна. 
Наверное, больше не пил я такого 
     вина... 
  
Грузины гуляли вовсю в ресторане 
     «Гагрипш», 
Мозаикой детства фонтаны цвели 
     Церетели, 
И в кафешантанах ещё танцевали и пели 
Курортные пары от сумерек и до зари. 
  
Ещё, словно в Мекку, стремилась, как 
     прежде, страна 
Попасть в этот пальмовый рай, хоть не 
     стало Союза, 
Где с розой за ухом Колхиды прекрасная 
     муза 
Сидела на камне у моря в печали одна. 
  
И был многолюден на набережной 
     променад: 
Кто с пирса нырял, кто купался у 
     «Кавкасиони»; 
Мотались на Рицу и пили на рынке 
     мацони, 
Скупая аджику, инжир, сулугуни, – 
     подряд. 
  
И было так дивно всю ночь под огромной 
     луной 
За чашкою кофе в уютной сидеть 
     «Абаате», 
Но где-то в Тбилиси уж щёлкнул затвор 
     автомата, 
А эхо собой заглушил черноморский 
     прибой... 
  
Последняя, жёлтая бочка с вином 
     «Хванчкара». 
В волшебных огнях так призывно горит 
     Колоннада. 
Прощай, моя Гагра, прощайте шальные 
     цикады! 
Мне больше, наверно, не выпить такого 
     вина. 
Мы завтра уедем, а здесь разразится 
     война.